Jorge Luis Borges

Posted on 14:11 by Tres Libras | 0 comentarios

Sí. Borges... Borges me hizo compañía
cuando estaba fuera de acá...
Lo leí en noches de paz, y ahora,
en la tormenta, susurra otras verdades.


Jorge Francisco Isidoro Luis Borges fue un escritor nacido en Buenos Aires en 1899 y muerto en Ginebra en 1986. Más no voy a decir, no voy a hacer una "reseña biográfica" por el simple hecho de que es bastante conocido y es fácil encontrar cosas de su vida, su vida normal, cosas como "su infancia-su pasar-sus amoríos-su posición política-su ceguera-etc,etc,etc...". Lo importante de él, es su obra, y en mi caso, cómo afecto en mi vida o puede afectar en la tuya.

Desde que leí por casualidad el soneto "Ajedrez" hace siglos ya (es lo que parece en mis tiempos relativos), hasta que un amigo me pasó una copia mal impresa del Aleph, quedé asombrado por como alguien puede mezclar el intelecto atroz y el detallismo casi al punto enfermizo, con la nostalgia y el dolor por la experiencia adquirida, ya tardía e inútil. El siempre se vio como "un juguete del destino" (tal vez porque le gustaba mucho Shakespeare), como a merced de los designios de un Dios, que, según su lógica, estaba manipulado por otro mayor y así hasta el infinito ("¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza de polvo y tiempo y sueño y agonías?"). El dijo: "La puerta es la que elije, no el hombre"... cuanta razón tenía. Su esperanza era la sucesión y el olvido, perderse en sus sueños, en el oro de los tigres de su niñez, que nadie pudiera recordar a un tal Borges que intentaba escribir pero era más que nada un buen lector. Juguete del destino, hoy sigue siendo recordado y lo será mientras siga el curso de la historia. Su Dios lo quiso así...



Este párrafo me motivo a empezar a escribir, cambio algo en mí, y aún no había perdido nada. Es el comienzo del cuento "El Aleph":


“La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa agonía que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios; el hecho me dolió, pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita. Cambiará el universo pero yo no, pensé con melancólica vanidad...”


El universo sigue su curso destructivo y renovador, yo hoy, al igual que Borges en aquel tiempo, permanezco congelado, ajeno al cambio, victima y victimario de mi propia alma. A merced de los caprichos del destino, a merced de mí y mi inmovilidad suicida.

por 3libras


Jorge Luis Borges | 1899-1986




Acá, les dejo dos poemas de él.. dos de los que más me gustan:



1964


I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.



Ajedrez (II)


Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?



-Lean Borges... merece al menos la inquietud. Adiós.... 3libras-

For beauty is...

Posted on 20:58 by Tres Libras | 0 comentarios

"Pues la belleza no es sino el comienzo de lo terrible,
lo que somos apenas capaces de soportar,
lo que sólo admiramos porque serenamente desdeña destrozarnos.
Todo ángel es terrible."



Es un poema que leí. Pertenece a Rainer María Rilke... y me dejó maquinando... [“Todo ángel es terrible.”] Cuantas cosas terribles comienzan con algo plenamente bello... Lo sublime, la embriaguez que produce, y su triste relación con los finales poco recomendables. A pesar de que sé, y no me molesta el precio a pagar, porque lo vale, no puedo dejar de lado la filosofía (barata bien barata) en la que me mete pensar en esos “ángeles”... ¿Qué es bello para mí? ¿Dónde está el comienzo de mi “terror”? ¿Qué califico de sublime? Pienso... y caigo de cabeza en la enumeración, una enumeración que seguro no tiene nada que ver con la tuya, o se toca en ínfimos puntos... “Bello”... Bella para mí es una mañana luego de una noche ideal, un abrir los ojos y recordar solo haberse sentido bien; despeinado, un cigarrillo y el tema que más me gusta de “ese” disco. Cuando el día comienza, la mañana de esos días que realmente comienzan. También puede ser una tarde en una plaza, una charla, un transcurrir en el que el tiempo y las acciones no tienen más remedio que inclinarse a mejorarlo todo... y sublime, sublime es que en ese dialogo no nos ponga incómodos decir lo que nos pone incómodos... Bello es cuando te miran y ven más allá de la barrera corpórea, cuando tocan tus palabras, es bello que te escuchen realmente y tener ganas de escuchar lo que dice el otro. Sublime es ir sin rumbo, caminar sin tener que llegar, solo por el hecho de caminar... Un gesto, una acción fraternal de alguien sin lasos fraternales, un “cuidate” sincero, un abrazo, una mirada de entendimiento y no decir más nada... Bello es que adopten tus formas, el mimetismo, verte en las formas del otro, y ver al otro en formas que te salen sin que te des cuenta... Una sonrisa nerviosa ante algo que te gustó mucho. Decir lo justo, ni más ni menos. Bello es que te regalen exactamente lo que querías, aún sin ser lo que realmente querías... solo querías que ese alguien te regale algo. Sublime es que un par de mates te puedan calmar solo por ser cebados por la persona correcta... algunas manos en el hombro que pesan más que otras... y dos pares de pies que sincronizan perfecto sobre calles hostiles. Bello es el silencio respetuoso y llorar por algo que valga la pena... una broma del destino, una lluvia en el desierto... las extrañas coincidencias, el tiempo uniendo gente en el tiempo y de la forma más indicada... ver la mano superior en ciertos errores, cosas equivocadas pero absolutamente hermosas... sublime es esa letra, ese poema, ese cuento que parece escrito para vos... Sublime es el mundo que me hace más y más horrendo... el sol... la niñez... la inclinación al laberinto aun inocente y pura... bello es ver que todo siguió igual de bello luego de mi muerte... que mi oscuridad es intrascendente... que nada puedo hacer contra esa corriente creadora y destructora de la vida... Sublime es todo lo sublime que delata más mi terror... amar el mundo desde la oscuridad es saber bien lo que es amar. Vivir todo eso, sobrevivirlo y contarlo desde lo “terrible”... el nudo en la garganta que lo hace valer el doble... Amar el odio... amarlo mientras odia más.

Cuanta razón tenía Rilke al decir que todo ángel es terrible... pero necesito y gusto de esa belleza siempre apunto de destrozarme... un precio que volvería a pagar sin duda alguna por verla, sentirla viva en mí una vez más...


"Bello"... bello es como hilando, todo toma un sentido trágicamente bello.



3libras



Rainer María Rilke | 1875-1926

Cangrejos

Posted on 16:28 by Tres Libras | 0 comentarios

“La ciencia aún no nos ha enseñado si la locura
es o no lo más sublime de la inteligencia..."
-Edgar Allan Poe (1809-1849)-



La lluvia tintinea sobre la tapa de mis sesos, un barco de papel higiénico pasea por mis venas (no tardará en hundirse) y mi pulso se acelera con cada rayo que golpea otro rayo y a otro rayo... Lejos, muy lejos: mi corazón... afuera quizás... afuera hay sol, yo estaría ahí si pudiera. A todo esto (mientras o durante. Elijan, poco importa), en plena orgía: cangrejos (miles), destruyen con sus pinzas un tema de Nirvana que intenta sonar de fondo. ¡Malditos bichos sordos! les encanta verme llover... Se arrastran, caminan de revés, se aparean, mienten para poder seguir apareándose. Pulsión de asco mientras espero el alivio; naturalmente, me dejó y se fue. ¿Quién se quedaría en medio de una tormenta eléctrica? ¿Quién sería tan valiente, en pleno amor, en absoluta devoción y cuidado, como para no esperar a resguardo el final de la tempestad y arrojarse a mi rescate? “Solo un loco, hijo, solo un loco...” (Creo oír a mi abuelo diciéndomelo a través del castañeo de los crustáceos que devoran mi paz. ¡¿Es que nada los conmueve!?) Me prendo un cigarrillo, intento volver en mí, a mí... ¿Sobre mí? ¡Dios! Ni yo sé donde estoy... Kurt grita: “Sabés que tenés razón [1]”, una y otra y otra vez... Me pierdo en el verso, y así estoy, perdido en la pérdida, se que suena redundante, traten de imaginárselo. El cigarrillo termina muriendo solo y olvidado en el cenicero, no importa, era solo otra droga, lo que más me duele de las drogas, es que su efecto acaba por terminarse y el cariño que siento por sus mentiras; un dulce arrullo de ansiolítico abandonativo en mi pecho... y... sigamos... [2] Eludir, evitar, evadir, se que suena más fácil de lo que es, nunca estamos lo suficientemente solos como para maldecir a los cuatro vientos y correr desnudos alrededor del abismo. Teléfonos que suenan, mensajes de texto, internet, msn, blogs, paginas de citas (no salgo bien en las fotos-soy peor en persona), algo de porno previsible, las redes sociales del diablo, vos, tu traición y yo bajo el mar, con sensación de ahogo, pero sin ahogarme aún, retardando el estruendo pulmonar, sufriendo ¡Pero perfectamente conectado a tres megas!... ¿Solo? Si, claro... Me resigno a mi presencia corpórea y finalmente atiendo unas de las tantas llamadas: Me esperan no sé donde, para hacer no sé que... voy, voy con desgano, casi como dejando mi alma en la cueva y mandando a un robot con mi misma cara de estúpido para no levantar sospechas. Entro, sonrío, saludo en incoherencias, simulo, me manejo por imitación, lo hago bien pero estoy fingiendo [3] (copyright), me redoblo en esfuerzos para que todo termine de una buena vez: hablo-fumo-hablo-hablo-chiste malo-fumo-fumo-fumo-chau. ¿Traiciono de alguna manera a la gente que me quiere, actuando así? ¡Puf! Suena tan a telenovela... De vuelta en la calle, estoy algo “sedado” y el piso parece un helado desabrido de limón, transcurro con dificultad, tengo vergüenza de resbalarme, siento que camino raro, siento que me observan, siento el miedo en las rodillas, en los codos, en cada puta articulación, pero esta todo en mi cabeza y lo sé... Por suerte el trayecto fue corto, sufrido pero corto y ya estoy de regreso en el limbo para seguir suicidándome (mal)... Las nécoras [4] están esperándome, ahora bailan al ritmo de Led Zeppelin (“The Battle Of Evermore” [5]), se burlan de mi falta de pinzas y mi caminar hacia delante, yo intento escribir, se me hace difícil, quiero relatar la escena, intento-intento-intento-intento y en realidad no logro nada, las teclas esquivan mis dedos, me dejan mirando en estúpido trayecto, rezando plegarias al monitor liquido. Los giros de mi cráneo me llevan de una pantalla a otra, por Animal Planet veo como las cebras dejaron de ser vegan [6] y por fin se animaron a comerse un león; desde una distancia segura, un grupo de hienas observa y ríe nerviosamente. Puntos, comas, dos puntos, tres puntos, no se como usarlos, no soy buen escritor, repaso diez veces el mismo párrafo y no logro seguir. Al menos soy mejor que esto (-...Creo que empiezo a estar sobrio-), se que puedo saltar más alto (-Definitivamente ya estoy sobrio-), debería decir algo importante, algo trascendente, pero estoy detenido en un rincón mientras el tiempo corre normalmente, sin poder comentar, sin poder hacer nada, congelado, todos son torturados y no tengo sentimientos al respecto, la verdad que no. De cualquier modo, es algo que ya escribí antes. ¿Estoy repitiendo soluciones [7]? ¿Formulando las mismas preguntas? Soy un autito chocador dañado, golpeando y golpeando el muro de una vieja feria. Perdiendo el mismo mes de abril, de nuevo-de nuevo-de nuevo... El huracán sigue su curso, gotas que se hacen ríos lavan todo, todo es arrastrado por el viento, todo menos el sentimiento de haber tenido un lugar que ya no está y la esperanza en el eterno espiral que solo aplica más dolor. Pero que más da, que importa, quedan pocos valientes con paraguas de calidad y hay que ir redondeando, es muy largo y no lo va a querer leer ni Jesús, el más grande de los cangrejos, la estrella del circo. En efecto.



3libras





Notas a pie de página:


[1] "Sabés que tenés razón" (You Know You're Right ) es una de las pocas composiciones post In Utero de Kurt Cobain y el ultimo corte comercial de Nirvana, editado en el 2002, ocho años después de su muerte.
[2] Un ansiolítico es un fármaco con acción depresora del sistema nervioso central, destinado a disminuir o eliminar los síntomas de ansiedad.
[3] El tema de Sundgarden “Fell on black days” dice: -I'm only faking, when I get it right…- (“Solo estoy fingiendo cuando lo hago bien…”)
[4] Nécora: Sinónimo de cangrejo. Los cangrejos (rojos, concha dura, cinco pares de patas, dos pinzas) son crustáceos muy apreciados en la gastronomía. También están asociados al signo de cáncer.
[5] Led Zeppelin: Banda de rock popular de los setentas. “The battle of Evermore (La batalla eterna)” es un tema que pertenece a su disco Led Zeppelin IV, y recita: “Baila en la oscuridad de la noche, canta a la luz de la mañana.”
[6] “Vegan” termino ingles para denominar a los vegetarianos, es una contracción lingüística: VEG-etari-AN. En español, veganos: VEG-etari-ANOS.
[7] Rubén Fontana: diseñador gráfico argentino; profesor y conferencista internacional; creador y editor de la revista Tipográfica, en una entrevista dijo que dejó de crear y se dedico a la enseñanza porque se vio “repitiendo soluciones” en sus trabajos.


"I Have Two Pills in my Pocket" por 3libras