trains

Posted on 20:42 by Tres Libras | 0 comentarios

las vías descansan sobre el suelo usado usado de un camino a recorrer nuevo-nuevos horizontes bañan la oscuridad perdida y a veces una pérdida beneficia en estos gruesos barrotes de la esfera que gira desinteresada o interesada según. explota el sentido de pertenencia en un grupo de seres alados que dan vueltas por mis terrenos, hace tiempo prefirieron caminar con decisión a mi gusto ciertamente estúpida por la cual jamás podrán alcanzarme completo; y en los sinfines que nos esperan creo saber cual es la pregunta nunca pronunciada que es una respuesta a cabo de lo que recorren mis dedos por este lienzo de mentira en caracteres que no serán leídos: "NO existe donde no estés VOS". si tuviera que prestar atención a todos nada valdría la pena; mis ojos no cubren sus campos, quiero que lo sepan, no es venganza es pragmatismo ESTO no es literatura es correr en letras lejos-lejos de su creencia de que todo tiene que tener un moño y se acabó, y así voy: LEJOS, y en pronto adiós, porque el tren está al llegar. #3libras/Leo.



AGAIN

Posted on 13:16 by Tres Libras | 4 comentarios

y que las piedras se hacen agua
a final de cuentas
y el agua piedra
después de todo
inevitable en cambio y regreso
de estado
de estación;
los sentidos
LO sentido
un abrazo
de bienvenida
de adiós
muta el tiempo
mudo
flota por el agua la metamorfosis
a través del Bosque
Mar
y Montaña
Desierto
todos los caminos
(a través de mí)
transforman, vuelven
(por Mí)
todos nos llevan
a algún sitio
desconocido
será conocido luego
y de nuevo el movimiento al sinsaber'
y donde estoy no importa
cual seré o giraré
roca o líquido o roca
el Corazón o el hueco:
corrientes en aquel círculo
los
me 
hacen
inocuo y acción;
donde estoy no importa
LO QUE SOY
no
importa;
al siempre vuelve
al ciclo
...en eso...
ya NO-QUÉ importa.

gracias por pensarlo
pero
nunca me sentí tan bien. #3libras



(Sin título en particular)

Posted on 13:23 by Tres Libras | 0 comentarios

NO MÁS.
he suplicado en vano
empatía a toda cosa.
¡por favor! entiéndanlo...


apuñalado por mis gustos, Ellos “matándome consideradamente, y consideradamente matándome,... y matándome, consideradamente”. SER más de uno mismo para evitarlo (al menos palearlo), que no es ser alguien más, no es falsear; Ser,... más, -alguien más de los de mí mismo-, los de dentro de mí (cientos), los que ocupan el endeble caparazón. ¿cuál será el menos peligroso? ¿para uno, para los otros? ¿para Vos? ¿cuál más de mí mismo, más te gusta? y, qué importa,... de todas formas, todo termina apuñalado por una cosa u otra; la palabra “FIN” no escapa a ninguna película o novela, camino, ni a este divague, ¿cuántos continuará sin sentido, ya habremos cosechado antes del “The End”? YO, sólo escribo por escribir, y, pregunto por preguntar sabiendo; ya lo dije: “divague”. alguien se divertirá, alguien se verá reflejado, alguien tomará nota, alguien ignorará, alguien reirá, llorará o siquiera nada de nada; como si fuera una obra (tampoco escapan a la palabra -Fin-).

tragedia y comedia, según los griegos antiguos, son indivisibles; se disparan a la cabeza, se Aman, se entrelazan llenas de libido, comparten la fosa, y así forman el teatro. en la diversión, en el total (la vida misma es un escenario) hay algo, entonces, de dulce, de creador, de agrio y de asesino. “un Alma por un Alma”, crisálidas hervidas para finos cortes de seda, suaves, suaves; no habrá mariposas, pero suave y elegante y confortable tela para el goce de otras ánimas. un elefante muerto, toneladas mutiladas desplomadas en el pasto (si al menos lo comieran); teclas con el peso más indicado al mejor sonido y displicencia gracias al marfil (las cadencias no se comen, no). es que nada asusta a las bestias, en cadáveres las convierte su miopía de gigantes, son confiadas, son confiadas como lo bello, como las mariposas; carne inservible, estallido, nube inmensa de polvo, sonata en MI menor para piano y escucharla recostados sobre esa cara sábana; sublime “tragedia y comedia”. ¿ven? los placeres son sicarios siempre de algo; es irreversible.

si fuera práctico a todo esto, dejaría de escribir; si asimilara mi saber que lo inútil es inútil, me desintegraría. las causas, ellas me empujan, por ellas con ellas camino en círculos a sabiendas de ello. la escritura es un lenguaje inocuo, dijo Alejandra y se desintegró; nada escapa a la palabra que todo lo culmina y que todo lo renueva. es un gusto la escritura, gusto y causa-cause, lo era de ella, lo es mío, y de algunos de ustedes; es un gusto: apuñala consideradamente. muere Magia para más Magia nacer, el eterno espiral psicópata serial de los tiempos; no puede ser de otro modo, pilares y pilares que sostienen estructuras edificadas sin remedio por eones, es demasiado peso empujando la puerta como para mantenerla cerrada. bien calculado avanza el Universo, perfecto, me supera, y así está bien: causa-cause-causa y efecto; más Magia. lo sé, lo sé, lo sé; aplicar, ejecutar la experiencia es el brete en medio de esta sopa de letras. como tantos antes que Yo, lo sé; como tantos luego, como tantos durante. HACER, Hacer antes del Fin, “he ahí la cuestión”.  

se borra la historia mientras la redacto y la redacto con pasión, lloran las paginas quemadas de ayer, llorarán las de hoy mañana. se eleva el Sol, y ciego, retó otra vez mi ignorancia; gano y vuelvo a ver, consciente de que recomenzará la lucha, pasando las horas que van disminuyendo la nitidez al iris, con lo creído sabido. cada amanecer debo probar lo especial en mí. ya no sé si es tan cierto que no hay escapatoria a -esa determinante palabra-, ya no sé qué tanto sé,... es que, mis gustos me apuñalan, sepan disculpar. dulce, creador, agrio y asesino, belleza corrompida para/por otra belleza; la bestia ebria de confianza, aunque sin colmillos, algo entiende:



...hubiera sido más simple escribir que te necesito, que nada sé en realidad, que soy vulgar, que solamente voy disperso por el sendero de tu ausencia en esta tarde arisca. #3libras



Photo by Gregory Colbert

·PRE(e)SENCIA·

Posted on 20:13 by Tres Libras | 0 comentarios

Penélope agarra nuevamente el ovillo
no piensa en terminar
piensa en más tiempo
es algo como el petróleo
pero no se cotiza igual
solo hay similitud en su profundo
profundo oscuro 
como una noche
de un asesinato
de un suicidio
de Amor
de un solitario andar
malabares del tanto frío
con guantes rotos labios morados
¿a cuánto llega una palabra?
¿cuántos suicidas 
cuántas noches y asesinatos amores
existen?
hebra instante más instante 
manos cansadas de un por venir
aún no es 
tiempo
¿a cuánto llega...
lo Eterno?
es algo como el profundo oscuro
de la noche del asesinato del suicidio;
del andar del Amor
y como Soy.


#3libras


REconocer

Posted on 19:56 by Tres Libras | 0 comentarios

mientras lo de siempre sucede como siempre,... ¿me leés? tenés ganas de ir a pasear, o sed/hambre, o ¿estás extrañando a alguien? podés buscarlo y no extrañar más o, en su defecto, hacerle honor al recordarlo en buen plan; sucede, he visto montañas ir hacia hombres aunque afirmen que hay más merito en caminar, no lo sé, nunca sé de las balanzas; también vi contemplar en silencio sin pedir nada. importante es un Ser si una gigantesca maza de roca se mueve a SU lugar; admirable es la montaña que abandona su ego para ir en busca de; como también (el valor en) maravillarse eludiendo el ansia, respetar los instantes. 

¿por qué un domingo tiene que ser una melancolía? porque se ríen, lo vi, los vi reír sin importar la fecha los relojes de qué es tiempo. se establecen balances y codifica, se da nómina a todo, número y altura, emociones para cada cual de ello,... pero lo de siempre sucede, como siempre, aunque mi sentir no sea igual que el tuyo o si, aunque nos parezcamos o seamos como criaturas de diferentes climas que nunca se van a tocar las narices; sin importar: sucede. 

elecciones, son de todos; ahora elegí escribir aunque resulte poco o muy repasado, pero no es lo importante, el génesis es que encuentres mis huellas y el camino en este laberinto de palabras que elevo a tu memoria sin pensar en apelativos ni motes; un uno me basta, uno es una multitud a veces. 

los amantes están separados pero eso no les quita la historia que se forjó en sus labios y texturas; nadie te puede quitar lo que ya te fue regalado ni podés recuperar lo que regalaste: en lo ya hecho, habita el ‘Parasiempre'; en una lágrima caben un billón de recuerdos y una madrugada podrías viajar kilómetros infinitos hacia un par de ojos mirando un pequeño papel, sucede, créanme; sucede. 

¿soy feliz? ¿sos? quién sabrá,... yo fuera de tiempo, yo sin nombre mas que "él-aquel"; soy jovial según me enfoque el diafragma, lo mismo que pasa con todos: de tantas historias, una siempre estalla la cabeza, de tantas caras de tantos ellos o lugares, esa es la única que refleja el vidrio empañado, por hoy o para la eternidad; y te hace sonreír o te enmudece. así es como es que sucede: suceden los "colores". 

manos en alto que aplauden ladridos y sinfonías que nadie escucha, pero, ¿qué es sinfonía y qué ladrido? no existen jueces, no somos capaces/no lo merecemos, porque "yo-él-aquel" tenemos diferentes parámetros. ver no es lo mismo que mirar, uno mira y después decide si eso es de ver; y, así, comienzan las palmadas o el ignorar. 

¿por qué un viernes se descorcha? yo sé de ella sólo disfrutar de un sonido de una voz a la distancia sin botellas ni gentío, yo sé de correr bajo una luz al borde de la noche, y de ella pegar saltos en la nieve de lo profundo; y juntos reflejar en la pared con sus sombras un paraíso,... sucede.

así marcha o quieto está el mundo, no sabría decir si es la piedra o el destino o hacia dónde es que va o si espera. sucede, sucesión, olvido, o recuerdo, o irreversible. dentro de una esfera (la que llenamos) pretender no hacer círculos, es imposible; no hay rincones para acumular nada, solo es ir o aguardar, y nada queda guardado, los secretos no son reales porque alguien ya lo hizo, alguien y alguien y alguien,...

dos miradas se esquivan. esconden la cabeza sin darse cuenta en el mismo pozo por inercia. SUCEDE, es inútil pisar el freno. aunque inmóviles, la escenografía las empuja a cruzarse. ¿soy feliz? ¿sos? quién sabrá elegir bien; pero simple, sublime, como sea, bien o mal: Sucede. #3libras



a day in the life

Posted on 4:20 by Tres Libras | 0 comentarios

una gota moja mi mano reseca que cae desde el techo porque ya pasó la tormenta de viento y electricidad, y veo las nubes negras perderse en ese horizonte que no sabe ni quien soy. rodé por la colina pero al despertar seguía siendo el mismo, el lamentable mismo de antes, y nadie notó las marcas porque nadie mira directo bien directo a nadie; te sobrepasan con sus ojos, los ellos, y ven sólo sus cuestiones. así comprendí que no importa que tengas una media de cada color o no estés peinado para nada o tengas cara de desencajado. dejaron de preocuparme esas "cosas". mi planeta amenaza un derrumbe pero esto no es una película y acá no hay héroes ni final feliz, de derrumbarse, se derrumba y ya, y ¿el aura? ¿mi magia?... dónde irán a parar. mientras todo esto pasa sólo en mi cabeza, bien temprano en la mañana tres niños fuerzan una puerta y descargan su plomo sobre dos pobres viejos por unos miserables pesos (si, lo poco que juntaban debajo del colchón); suerte o no, ya habían muerto del susto segundos antes. en la otra punta, ella no sabe como decirle a él, solos bien solos en ese balcón fumando, que no será ya jamás lo mismo desde que pasó "lo de aquella vez", él lo siente, lo sabe, calla; lo mató el susto (como a los ancianos) antes: no hay impulso ni llantos a escondidas. debajo, las vecinas se cuentan historias maravillosas de sus años de mozas y bailan con las hojas, y su pelo quemado recién teñido de un color que no sabría decir si es rojo, flamea como una bandera luego de la guerra; sus maridos leen noticias, la misma de la nena asesinada mientras la TV habla de lo mismo, el Rivotril® les recorre las venas y los mantiene en paz en los últimos días y fichas del casino de su transitar, tratan de evadirse aunque ya también muertos de susto están, solo un dejo de mentira en talco comprimido redondo los socorre un cuarto, es como en el balcón: "quizá, mañana,...quizá...". Santiago prueba su "primera línea" y piensa que es un Dios, años más tarde golpeará a su mujer y lo perderá todo (incluso a su hijita de cuatro), un dios lleno de miedo, muriéndose de miedo y tentación, necesidad de más de esa primera que fue gloria, pero jamás igual las demás; de todas formas ya nada quedará de mí cuando eso ocurra. la gota acaba en la mano, pero cae otra, y del cielo, gigantescos pedazos del planeta, mío, que ya les conté, parece derrumbarse; el techo de yeso que forma dibujos y las paredes luminiscentes se me vienen encima, nada atino a hacer porque, y, aunque sé, puedo arreglarlo todo-todo, volvemos al "quizá": quizá así esté bien y es lo que deba de ser. las sucesiones, las cosas el tiempo; y en TODO el Miedo. si no dejara de escribir tal vez jamás me desvanecería en tu Alma, pero son anécdotas diarias de lo cotidiano y son las mismas las mismas de las que hablé ayer: letras-letras-letras, y ellos son todos, son tantos y no ven, mi Amor, no ven; no están educados para hacerlo, no van a ayudarnos, son máquinas que a lo simple avanzan por el orbe hasta un destino irreversible mientras se distraen con "materia tangible". ya no queda lugar para planetas en los que no existe la boca para decir ni los oídos para escuchar ni los ojos para percibir, ni moneda de cambio; y víctima de esta “involución natural” está en peligro de extinción un Sueño (la Realidad pesa más), no está en mis manos, nunca lo estuvo, nunca; siempre fue de la gravedad su existencia, de la inercia. pero los robos asesinatos desengaños las drogas legales e ilegales los golpes, siempre estarán; siempre alguien jugará a perder pensando que gana, siempre-siempre las agujas, y los árboles no dejarán de descartar hojas que barrer solo por distracción (el otoño siempre vuelve) y siempre la historia continúa aunque repetida. muere de Miedo mi planeta pero no la valentía de la estrella que lo ilumina, "...quizá, mañana, quizá..." aún sea testigo de todo y de alguna extraña forma siempre esté presente tras tus pasos que tanto anhelo. me abrazo a lo poco que queda, todo agitado por fuera en su diaria in-transgresión, en el tan repetido (por las letras) ‘susto’, me abrazo y cuento veinte. nunca dejé de girar por esa ladera. nadie lo notó, pero no hay lamentos ante algo que uno sabe, irreversible es-pasará: Un día más en que NO NOS VEN. No existe el día en que lo hagan. #3libras.




Forever May

Posted on 14:53 by Tres Libras | 2 comentarios

Te vi, te vi un amanecer más allá del hoy o el mañana o el minuto; te vi y nos vi tan nuestros como Somos, más mía más tuyo que en éste como éste, más nuestros que nunca nosotros como es del fluir que somos. Vi, más allá del esto Hermoso, el Perfecto espacio en donde las sombras no se atreven y las voces no claman; puedo oler esa lluvia sublime en plena conexión. Solo los simples de andar conciben el ahora como lo irreversible del Siempre, pero yo vi ese lugar anacrónico que aquellos jamás. Más lejos, más lejos, más y más; dónde no se lanzarían y solo de nosotros será a cuenta de su cobardía. SERÁ COMO ES QUE ES. Devoramos el tiempo en unión nos mordemos de Placer, un doblez al globo y te toco el hombro el Corazón. Distancia no es de lo que estamos hechos, distancia que no existes, no hay imposibles; NO. Yo te vi viéndote viéndome. Mi iris en el Universo del tuyo. #3libras





Beetlebum

Posted on 19:47 by Tres Libras | 0 comentarios

"...And when She lets me slip away
She turns me on, all my violence is gone
nothing is wrong
I just slip away and I am Gone
nothing is wrong, She turns me on
I just slip away and I am Gone..."


(Que hermosa que estás hoy caminando en mi cabeza). Por fuera todos creen creer que creen saber algo nuevo, se creen originales, y olvidan el origen de sus cosas, sus gustos del presente, su pose modificada aunque también se piensen incorruptibles y especiales; crucificadas en su memoria selectiva están las Influencias, el empujón original: tal vez una simple foto o frase o dicho o elixir tomado de otro, otra, otros, un espacio o la nada hablando fuerte al aire en un justo instante; cada cual-la masa, se abraza al olvido, para ser inolvidable. (Que hermosa estás hoy, tus pasos por los pasillos de mi, también, poco original cabeza). Mares de seres únicos se abalanzan sobre un mismo pedazo de carne,... "únicos", si, desde ya que si; clavo mi Ego contra las paredes de esta celda infestada de voces ajenas, NO SON MÍAS, fuerte con el martillo porque, NO SON MÍAS, lo reconozco y el fino acero traspasa esta egolatría de sentirme Cala que florece en verano; es otoño y crezco y crezco, blanco como las demás,... exacto, alargada flor, exacto, “diferente”. Lo reconozco, vivo con ello, me salva,... (Hermosa y de andar displicente y elegante drogándome, que hermosa estás hoy, tan hermosa danzando sobre mis neuronas). -La coma y la Luz- pero hace años que no leo algo nuevo de alguien nuevo que diga algo nuevo en alguna página que flote y me pegue en la frente por el simple azar de que así debía de Ser; todos muertos y de miradas perdidas son mis "amigos de la Idea" que sonríen al sonido de mi tarro por los garrotes pidiendo agua que calme la sed de un desconocido decir que ilumine la oscuridad de mi falta de sorpresa. El plástico cae derretido y moldea una figura rebelde más, una moderna antigüedad, vista y vista y aceptada por el populi ciego con la demencia senil del tiempo que todo les borra y adoran y adoran un ídolo de arcilla que imita cientos de oro que no van a aceptar parte de su historia. (Más Belleza no se puede pedir, ahora sentada en el rincón que solo Vos conocés; mirando el hondo cielo filtrar sus gotas dentro de mí, y cubriendo lo más importante, lo menos, cubriéndolo todo salvándolo todo; más belleza no se puede, no). "¡Abajo!" -ordena el general- "¿Cuánto más bajo, señor, mi señor?" -contesta el soldado-. Todos adiestrados, mascotas de vidriera, de departamento perfumadas, y listas para la venta; bonitos blancos conejos, felices correteando por el pasto pensándose reyes de un campo en un diminuto jardín correteando. Obedientes corderos y aúlla el Lobo entre ellos, los deja caminar para ver cual renguea aunque no quiere ese, quiere al más fuerte, sano, y difícil de cazar, porque esa es su esencia; todos renguean de lo más lindo y más aúlla Lupus, porque no ve desafíos mas que,... (Que hermosos tus pasos por mi cabeza). Edificios que cubren el Sol que apunta a las costas de ESE Mar en la mejor de las horas, le quitan los rayos a mi monumento preferido –Ella si que sabía brindar el sabor de lo irrepetible y escapar a tiempo para no imitar ya nunca jamás lo hizo ni lo hará- ¿Quién dijo de una regla o dirección? ¿Quién se atrevió a hablar de lo imposible? Solo espejismos pueden haber sido si nada impide nada de nada –Ella no quiso nadar, ya no más- pero el astro no le llega porque hay que hacer espacios para que entren más animalitos en mi pueblo dónde el césped del que se alimentan cotiza caro al calor, tan caro cotiza que no importa más que lo caro que cotiza; cuando el frío se presenta a mi hermoso pueblo más hermoso con el frío, escapan perdiéndose su verdadero rostro. Los espanta la tormenta, los lleva el viento a cubrirse, los llama el viento donde le place; de los cobardes es el orbe y los valientes no encuentran compañeros y Yo me extinguiría si no fuera por... (Esta vez elegiste ser nube para que me olvide de la falta de Estrella; no, más hermosa no podrías ser, cuidando mi cordura). Deambulo acostado por un cuarto inmenso, el animal enjaulado recorre kilómetros tratando de entender, entender-se, entender-lo, entender-los... Me gritan en la cara los fantasmas de una tarde dulce que no es más que una ausencia –a cada segundo presente- que golpea pasadizos y tiembla el piso de mi cráneo sin retorno al correr de las horas muertas de querer más de ese degustar lo ajeno tan-tan propio aquella dulce tarde en que las agujas se doblaron para siempre y ahí quedó; alguien grita “Te Amo”, alguien rebota en eco todos los porqués y las preguntas y las letras que no van al caso de que estoy a cuerpo tomado por entero de todos los momentos en uno solo que marcan mi ahora, confuso voy en la prosa en el transitar por acá; soy Vos, soy ellas y ellos, soy todos y nada-nadie cuando pienso y pienso, vulgar me arrodillo de lo que seré y fui, y comenzamos el círculo otra vez. Otra vez. ¿Qué tan largo debe ser un texto para quedarme a vivir en él? Lo haría, juro que ya lo hubiera escrito si, (Sos hermosa de verte, si supieras cuanto, dentro de mí). Tranquilo –no tanto- espero sentirme siempre el más desubicado de la fiesta, porque ahí radica el secreto, el más fino de los saberes y el estar en el más justo de todos los momentos; en medio del escenario principal. Éste, mi-HOY, es Eterno...


Que hermosa que estás hoy caminando en mi, confusa y desubicada, cabeza. 



         #3libras.

http://www.youtube.com/watch?v=MgHCyvzQHeM                                                               

PLAN “Z”

Posted on 14:11 by Tres Libras | 0 comentarios

"Un pie en el tren
y otro en el andén, ardiendo..."
 



Contemplo el Sol... Está cayendo, se esconde cada vez más tras el roído paredón de mi patio, y mientras fumo (1...2...3...5...), la Luz, la Luz: sus dominantes se van tornando en lento, una lenta invasión, al sepia que lo satura todo. Triste Estrella, marcado está ya su camino a caer por la Luna; como cada día pasa, pasará. Calma asesina; creo reconocer las campanas que anuncian, que al igual que el astro, debo Partir, y comprendo en los (ahora) extraños rostros, su mirar de despedida ambigua; un alguien que se va, un "alguien más",... que se va. Acostumbrados al ocaso, no habrá manos en alto ni llantos, ni saludos: parte como todo-todo parte; pero, todo es parte del TODO -eso no es de su consciencia, solo que "todo parte", y así, de ameno, les va. La conveniencia del proceso de los ‘Ellos’ con el fluir de lo que no pueden evitar o entender; simplifican/siguen.

El miedo está en no saber si perderé recuerdo de aquel dulce mirarme; y su tacto, como ningún otro conocí. Ese Corazón me dolerá, únicamente, como Único...


Eterno. #3libras




Ruego.

Posted on 18:45 by Tres Libras | 0 comentarios

 Debería...
aprender a callar.



No puedo escribir una sola línea trascendente. Me desperté un día, no hace mucho, no, no lo hace, bah,... ya no lo sé, no creo que haga mucho tiempo, no, no; y las letras me habían abandonado. No encuentro las palabras fijas y estables, los sinónimos antónimos pronombres sustantivos adjetivos; la mezcla ni la receta para combinarlos, la roja madrugada en llamas que los hornea, el alivio de su aroma al punto final. Acá me leen, en un simple monólogo que intenta, ya sabiéndolo imposible, despertar "la musa". No se da la -Nausea-, no viene a por mí; jamás dejó dirección ni pista, no puedo ir hacia ella. Algo como que con mis lentes negros camino por la calle y un sepia se quiere meter entre las ranuras y me hace ver en un borroneo: GENTE, gente, MUCHA gente, demasiados más de los que realmente son (ESPEJISMOS), mientras camino sin rumbo a encontrar mi rumbo, conociendo la meta, pero sin saber de que color será la bandera; MUCHA-Gente, y mi Reina en una montaña, y yo y mis gafas sobre el Mar; molestos por el Sol que nos evapora y nos llueve y vuelve en cause a su ciclo interminable; el obediente universo sin corazón, transcurriendo en lo suyo pase lo que pase por dentro o por fuera, por dentro es lo que importa; pero ni por fuera. Marchan en fila, al igual que esas personas, mis letras; marchan en fila sin yo saber que es lo que les ocurrirá, ni dónde es que van, o si es que vuelvan. Miro mis pies y son las mismas zapatillas de hace diez años en los mismos pasos tímidos de siempre, volviendo al refugio que en realidad es la cueva del oso, pero un lobo no puede contra un oso: Lo golpea, lo rompe, lo agrede, vocifera, lo quiebra; pero no quiere aullar como antes... No, no me preguntes (déjenme al menos sentirme acompañado tuteándolos) sus porqués', pero: YA-NO. ¿Qué será del ermitaño sin su bestia protectora cuando falte la Luna de sus noches? No lo sé. Está muy lleno de "nolosés" este no-texto, esta especie de confesión de un mentiroso, la "carta de un ladrón". Juez, jurado y verdugo, el tic-tac maniático sobre el pecho; porque se acaba el tiempo, porque hay un cronómetro, porque así lo creo, porque no sé que más creer, porque la paranoia es mi nueva religión; el tic-tac inmisericordioso, al sepia de ese astro en el cielo que choca al vidrio delante de mis ojos y el viento de gente que dispersa estas, mis letras, que no quieren fluir y estoy empujando como Sísifo y su roca al pronto caer antes de llegar a la punta de la montaña donde vive mi reina; del nivel del mar a la montaña con una piedra muy redonda como para tener el suficiente agarre y que no se resbale; lo acaba de hacer: Vuelvo a empezar,... no puedo escribir una sola línea trascendente; viejo pobre y su Can que ya no lo protege, no lo culpo, está desecho por el oso, el oso de la cueva a la que él mismo los metió. Metáforas con astros y animales, usar al Lobo siempre me fue útil para tener un poco de sinceridad, solo la suficiente para decirte (vuelvo al tuteo) que no hay sentido en el sinsentido del simplemente ejercitar un Don que ya me fue quitado por el destino, sin yo haberle faltado el respeto, sin yo haberlo utilizado para el Mal (tal vez si; cada uno tiene sus muertos y sus placares, y nadie puede tirar esa puta piedra que yo ni miro; tal vez si, pero fue sin intención.), sin yo haber hecho nada, porque es de mí el "nada hacer"; sin razón, se mudó de pueblo, a otra Alma necesitada, quizá lo tengas vos, o él, o ella, o se desvaneció así, así, así. Ejercitando lo poco que queda de un Don, las últimas balas del cargador al aire, los golpes que el reflejo le da al boxeador "herido" antes de caer pesado en la lona. Metáforas que me ayudan en lo franco de decirte que: NO DOY MÁS, no doy más de no saber qué hacer sin mí... preciado Don. Ya fue dicho, qué no fue dicho, ¿qué no he dicho?  Todos estos desvaríos, son desvaríos que ya he usado: No hay remate. No lo hay porque “no sé”. 

Mi Amor en la montaña, mi Amor en la montaña; yo: prendo un cigarrillo y le charlo al Mar, mientras, éste, responde un “sms”... #3libras