Magma.

Posted on 21:58 by Tres Libras | 0 comentarios

esquivándole los ojos
a una mañana en la que sentí 
sería la última vez.


donde se ocultan las cosas sin sentido y el poder que les hemos dado, bailan estas nuevas épocas; un nido oval estéril el cual nada desprenderá,... e igual esperamos. fruto inútil, no serás alimento, no serás semilla o futuro; llovemos a pesar, con empeño, nuestras "sabidurías": compartimos pan de hambre, con orgullo ignorante lo compartimos. cuál obra darán punta los destinos a estas alturas, un filo de alivio, conclusión, si no importamos de la forma, cualquiera, en que nos vean. y el dedo ahí, lejos de ayudarnos, en el atril, anular de los dioses del Fuego falso, conserva la capa, señala su razón al sin razón con éxito y, en altruismos de razón, congenia con los suyos. hay aplausos y risas de pesadilla. el impugno titán que el hombre ha creado de sus quimeras y creencias de conocimiento y progreso, el nuevo mesías, que nada produce, vomita más mesías que nada producen en mandalas interminables que cubren los cielos. la Noche se ha posado eterna y quema como el Sol del mediodía; pero no se acaba la función, se abren más y más inútiles aristas, el narrador atrapado en medio, testigo impotente del horror, ve llegar la hora, ya nadie escuchará o creerá sus relatos, debe dejar caer la pesada corona; un simple vacuo eslabón más que desaparecerá por mal propio en bien de un todo. ¡estalla! para que nazca aquel realmente fértil, hemos fracasado ¡explota! explota de una buena vez y desnuda el orbe, la página en blanco mostrará el buen camino, explota y quítanos del medio, barre el desastre de nuestro trazo que ya ha sido, da por igual supuestos intrascendentes y destacados supuestos, nuestro momento desaprovechado tiene que acabar ¡explota!... los ciclos muestran extinción, purga ahora. la montaña debe rugir, es tiempo del León, los Lobos deben morir. #3libras. 




Volver

Posted on 19:50 by Tres Libras | 5 comentarios

"...febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra."


..."quisiera darte eso que tanto anhelás". y ahí,  hablando en imperativos, sin esa intención, significamos lo imposible, ya ponemos un obstáculo casi insondable; generamos lo antagónico. el lenguaje es un mundo de contradicciones: queriendo decir algo, en muchas oportunidades, decimos lo opuesto, se lee, se escucha al revés. meterse en esa jungla es peligroso, por eso, a veces me gustaría borrar mis textos..:


he vuelto. he vuelto como Sísifo, pero pensando, terco, que la roca esta vez quedará en la cima. como un hipócrita que le reza al dios aspirina que atiende, y sólo le recurre de ultimátum, en la sala de emergencias. como todos de vez en vez, la piedra quema en la mano de hasta el más agnóstico. como un cobarde, he vuelto.

he vuelto del borde del mundo, de cada mundo, el borde del solitario y floreciente universo, "es triste y no es triste" que una lágrima no le signifique nada, ríos podríamos crear en este instante: al ahogo, no podremos flotar, ¡no nos salvará! pero no lo dejaría hacerlo -el caos es justo.-; al borde de decirte que ya no llores, al borde de dejarlo a tu juicio, de obligarte, al borde de todas las posibilidades y la locura entre ellas, y tal vez... 
ni eso porque ¿quién soy?

he vuelto, este es un pueblo desbordado de comprensión, hordas de sabios tomando nota de sabios que toman nota de sabios y ninguno aún puede decirnos el "por qué"; desbordados falsos sabios y más de lo mismo. papel carbónico bajo un único día, cambian los obituarios y el diario no me conoce, no te conoce, no nos conoce, no frena, no le importamos; no, frena: desbordado y, ¿por qué? tan poco tiempo y al obituario, ahí le importaré y tan poco tiempo pero tantos "por qué"; me niego a preguntarte, tendrías que presentirlo, al borde de pensar que lo hiciste y por eso no te he podido encontrar más en ninguna esquina. he vuelto casi al final, desbordado de INcomprensión.

he vuelto con menos y más de lo que tenía, la bolsa se rompió en el camino pero también pude recolectar otras cosas. lejos, al fondo de un frasco descansaba la tranquilidad sustentosa, como al fondo de cada plano al que escupía letras; ahora la Isla sobre la que poso mis pies, es distinta. he vuelto al fondo de mí, y ahí, en el fondo, algo no funciona bien, algo no funciona bien en el fondo de toda cosa si buscamos insidiosos; cuando se planta la imperfección (mínima) no podemos dejar de verla tapando ese otro fondo que, es, tan, pero tan, bello: en el fondo nos gusta, de orgullosos, tapar lo que (creemos) brilla más que nosotros. nos gusta estar al fondo manchando. con buenas intenciones destruimos; en el fondo somos destructores por naturaleza, ¿y qué?... no veo a nadie sorprendido de ello.

un cobarde ha vuelto, simplemente ha vuelto: era un cobarde buscando respuestas. he vuelto, puede que por el vértigo y un tanto menos por lo atinado (no lo sé). poco ha cambiado más que ya no ejecuto el Ritual como siempre; no es carnal este asunto, no es una fuerza de la naturaleza, no es una tormenta (im)Perfecta, es cálculo: he vuelto para calcular cuánto más podré seguir con esto que estoy forzando a salir con cálculos. he vuelto, he sido un hipócrita, he estado al borde, al fondo destruyendo con buenas intenciones, en el hueco sustentoso escupiendo palabras y pastillas. he vuelto,... ¿he vuelto?


quizás nunca nadie se va del todo, quizás todos están acá conmigo; quizás no, porque nada vuelve igual. a esta altura, lejano, viejo, algo ciego, quizás ya no importe de dónde o cómo es ese Volver; simplemente es volver, y, a pesar de, con la fuerza de mi irreversible indómito: si, he vuelto. #3libras.



...Shhh...

Posted on 19:33 by Tres Libras | 1 comentarios

"don't need your sympathy
I just want for this Silence
to stop killing me."

-Machine Head, Deafening Silence


...y por último, no quedaron aullidos, sólo silencio. silencio por encima, por debajo, silencio ocupando todo el espacio. silencio interno como un hueco hasta el nervio, silencio externo de "gestión", silencio en estas páginas, en cada página; preso en la jaula del Silencio. increíble, cala fuerte como una puñalada, rompe los tímpanos más que cada grito juntos todos los gritos en un grito de caer y, aún es... "increíble" -miro al abismo, maravillado, no digo, porque ahora, no hay nada más en silencio, que mis palabras. a lo lejos, por entre o encima o al costado, ella baila en cada cosa que incendia y nada puedo hacer, se está muriendo pero quiere matar todo a su paso, nunca le gustó estar sola; egoísta y paralizante silencio que dictas sus días al seguir, perfectos, en pura displicencia, la siguiente cabeza queda a centímetros del arma pero, morirá todo primero y, finalmente, no habrá testigos de su último suspiro: silencio, irónico silencio; silencio de despedida anticipada en amargo aroma, aunque ¡tan! bello. belleza del silencio cruel, tortura el corazón aunque, en silencio, uno no puede dejar de admirar su perfecto sadismo. ¿qué hacer mas si no se puede decir u oír? Shhhh,... y a esperar más, no más que Nada. NO, no más esperar. #3libras.

 
 "Silence III" by Fadil Olcay

A UN MILLÓN DE AÑOS LUZ, tal vez...

Posted on 21:10 by Tres Libras | 0 comentarios

el poder en lo incorrecto, poder lo correcto y lo no correcto. correcto o incorrecto son conceptos, dormir en una cama de clavos es saber de más conceptos, creer saber de más: ignorancia. ¿cómo disipamos estas nuevas nubes, nuevas viejas nubes? las criaturas encantadas en el corral, acorraladas en el orden del caos con etiqueta, que traía caos el orden cuando era, era un desorden ordenado particularmente a direcciones "sin fines de lucro", y parece que hoy se compra la "Idea", las direcciones distorsionadas y vagabundas, se construía antes la Idea nutrida de la turbulencia, el pago sólo era tolerarla, NO hay ideas por consiguiente por no existir rastro de remolinos desinteresados ni tolerancia. esa maldición del "precio a pagar", no deja de haber precio a y para en/el todo, gratis es un costo también,... pagar pagar pagar pagar, sumas-restas, lo exacto y volvemos a lo mismo de que ya no existe el hábitat para dejar correr en libertar las quimeras, y,... a prisión con ellas. un Silencio que a veces asusta, que, de a poco, ya no, y eso asusta más; el éxodo de las voces, la pena en dejarlas a la suerte de "los otros",... pero, es Irremediable, ¿es o NO es? cuando se delega el orgullo, ahí, ahí es cuando el abismo se torna llano y con su nueva convexidad pierde las cuerdas y no hay melodías, ni disonancias, ni arpegios ni acordes; Silencio,.... ésto, no, ésto no es más que lo que dicta el Silencio y, esas, las viejas nuevas nubes me dicen, esas, las que aún se hacen oír, susurran: "así no era tu fin del mundo". #3libras





III.

Posted on 21:11 by Tres Libras | 2 comentarios

de antologías incongruentes: III.



"El escriba ha desaparecido
Señaló el sitio vacío
donde los muertos se divierten (...)"
Arturo Carrera



-en medio de lo Onírico de ya no tener qué escribir,... y, ¿ahora?-

la lengua se me hace a un lado y florece por fin mi siembra, estatuas de los nadies, soledad, caen y, ahora si, brindar al borde-borde de lo que siempre se quiso. NO funciona de ese modo. aunque iluso siempre se lo creyó así, nunca fueron clavos los que hundieron el Alma a ese estúpido atino al Abismo (tirar con fuerza no era la solución) remaches de capricho efectivos son de que tus ojos quieren negro y lo será aún encandilando el paisaje sereno y alto lumínico; siempre hay algo más, lo hay y lo habrá, la cadena perpetua (se aferran a cadenas esos remaches) de lo que inconforma', hedonismo al inconformismo, hedonistas del inconformismo. que siempre se supo que la meta es el comienzo pintado diferente, la pista es circular, y alguna bandera flamea para engañarnos; GRAN problema no creerse todo ese circo, saber que para que un conejo salga de la galera de un mago, antes, debe haber puesto uno dentro, ¿qué es lo que necesitás ahora? cuánto saber nuevo cabe en tu cavernoso cerebro, ¿qué es lo que necesitás ahora, con los dedos quebrados? que si es peor que no lo sé, que sí, quizá sea peor, quizás no, o si, y se pinta de sepia otra mañana en humo molesto y barato; antes no lo notaba, puede que, si, sea peor. o no. 

fuimos descubriendo hasta encontrarnos con nuestro propio Corazón, mala idea es compartirle una charla; es confuso, no dicta bien, es jocoso, no escucha, sólo va a lo que él dice, está en estas líneas, se comió las voces y, al menos más sincero, de todas formas no sirve para vomitar la porquería nueva, que no sirve porque es tonto por sobre todas las cosas; me está censurando tu-la Verdad, me está censurando a ruido fino sus latidos que me muestra simplemente sus tonteras bondadosas, frena los estallidos de la buena prosa, me lanza por la proa y navega sin saber que no estoy con él, que me ahogo, sin saber que yo sin mi-él sin yo, no Somos "...por sobre, sobre todas las cosas...". llegar lejos no significa recorrer mucho en mérito (a ninguna parte), recorrer mucho no es prima mente llegar lejos (aquellos círculos) y en las dicotomías esas, se pierden las neuronas, se sumergen lejos y dejan dominio Puro al sístole idiota diástole, ¡los descorazonados NO son mejores! que se entienda por y ante lo que se pueda alcanzar a leer, también hay problemas en esos meridianos y, ¿dónde no?, ¿dónde querés llegar? son tantas las preguntas poco indicadas síntoma de la infección en las letras, ¿dónde llegaste con las rodillas rotas? justo al comienzo de la carrera y al disparo de salida, ¿dónde nos queda lo que nos queda? tal vez debajo de todo este diccionario mal usado.

-el sueño se volteó a realidad,... no sé (que no lo sé) si la Realidad es el mejor Hogar para un Sueño.-



 #3libras 



II.

Posted on 23:13 by Tres Libras | 0 comentarios

de antologías incongruentes: II.


"...querés la cosa más grandiosa
la más grandiosa desde que el pan empezó a venir en rodajas"


cuando la cosecha escasea veo al hombre apuñalar la tierra en vano ¡que sólo es piso! y la horda acercarse con sus antorchas y tridentes de adjetivos de prejuicio de nadas porque nada les queda de ciegos locos de pena, que algunos fingen los globos de colores también, porque cuando mucho se expresa un algo eso no existe más que de auto-convencimiento, también los grises se pasan de valor alto a veces "chanchos rengos" -dice mi padre por ahí. ver ver ver caer sin redes debajo (algo veo),... es casi como un placer oculto de fetiche casi masoquista -duele rico-. JUSTICIA y ¿cuál es tu/LA Verdad? esa jamás será absoluta: DEPENDE. mil Soles en mis ojos que no vas a poder percibir, son míos ¡NO LOS TENDRÁN! y -en esta imitación de la vida, NO QUIERO ESCUCHARTE LLORAR.- #3libras



 Michael Stipe

de antologías incongruentes

Posted on 22:23 by Tres Libras | 0 comentarios

I.

"no me sirven las palabras:
¡gemir es mejor!"


PORTAR UN ARMA, bajarla y que ese acto sólo sea un recreo a recargar, un falso recreo; levantarla y reactivar la rutina que el juego es atinar y que no te atinen. NO hay descanso: como Sísifo pero, la piedra te puede aplastar.

¿"VIOLENCIA"? hace tiempo (quizá demasiado para mi gusto) que se habla de violencia, si alguien pudiera darme, sin vueltas que no me gustan, un súmmun de qué es realmente lo que es esa TAN importante palabra violenta "violencia",... escuché por ahí que es mentir, leí que son golpes que es la traición del acto de la nobleza o del Alma y lo no fiel, escuché que me insultaban y que eso era, vi el guión que afirmaba que -somos bichos de- que desde el -cordón- como condición la llevamos, lo pintaron de colores inevitables, que dios lo es ¿qué dios? ¿cuál? ¿de qué modo? que esas mismas cuestiones lo son depende,... pero que, quien sabe, somos a imagen y semejanza tormentas matutinas todos todos todos que tiran árboles somos parte de cierto dios somos violencia porque somos como Él, DICEN; nunca me lo preguntaron directamente, me pareció violento que no lo hagan.

¿"SEGURIDAD"? tampoco es algo fácil, Seguro... nada lo es; incluso, creyendo estarlo, se puede caer, caer caer caer en alucinaciones necias de que lo que se cree es, es una simple certeza y se acabó, como que la frase "portar un arma/recargar y atinar" lleve a imaginar -esas- armas de fuego y tambor y, NO, no iba a eso; no era así y sin dar más pistas, ¿ven? armas-violencias-seguridades: paraísos subjetivos de su propio sujeto, de a lo que estén sujetos. una soga te puede ahorcar o ayudar a subir; arma o no o tipo, siempre será como creas o quieras y pocas vueltas se puede dar a ese asunto. MIS armas MIS violencias MIS seguridades; el Mundo del cada cual. pensándolo así, nadie tendrá en su caja la definición abarcativa y general. JAMÁS.

VEO un Tornado donde ustedes creen es una salida divertida, ustedes ven un cuarto en llamas mientras yo sólo fumo hacia la nada en paz. el YO y el USTEDES es violento, aunque nunca me atrevería a afirmarlo con "seguridad", tampoco me citaron a contestar y, sin aires de dar en el blanco, les diría que la falta de atención, aunque habitual, es un fuerte golpe; esos ojos que parecen mirar por la boca de una cerradura sin contemplar, sin poder, todo el panorama, el pispeo' ¿existe esa palabra? por decirlo de algún modo, es una patada (a veces no/a veces si) sin intención, al Corazón.


el Diablo está en los detalles y los Locos hacen de mínimas interrogaciones máximas, mientras los cuerdos, por encima del hombro, creen verlos señalar al viento ajenos al sentido, llamándolos, a ambos, sin consultarles: "violentos, poco seguros". tiempo de recarga; (cada)UNO, sabrá. #3libras


















































     
 "Favela 1" por Oswaldo Hernandez


UN INTENTO MÁS

Posted on 0:07 by Tres Libras | 1 comentarios

"see the animal in his cage that you built
are you sure what side you're on?"


donde yacen las últimas cenizas
y el Lobo aúlla cansado tras los barrotes:
candado caro
jaulón barato
criatura magnífica.
donde esos ojos se pudren
un día el Mundo se quedó sin Luna
un día al Mundo lo dejé sin Luna;
los idiotas son los que señalan hoy ese firmamento vacío
ellos me señalan
nos señalan, mi Amor
y esas pupilas se pudren entre las vigas roídas.
sobre lo que fue Fuego
a lo que todos llaman Corazón/sin dientes
el cascarón vacío
en disfraz de piel bovina
y a menos para ser entendido
¡que no estoy muerto!
que no estoy muerto en esta jaula. #3libras




nuit noire

Posted on 21:54 by Tres Libras | 0 comentarios

...un mensaje confuso en medio de la percepción alejado de todo recuerdo de intento del día que busqué una respuesta, mas eso es lo que podría poner en evidencia la capacidad de estar listo a tiempo y encontrarla.

sentados borrachos de nubes y extraviados vociferan muerte pero no rozan las paredes, es que a ninguno le importa lo que pueda brindar la Noche y ella camina conmigo por los campos y habla conmigo en cada paso y me promete quedarse y prometo recordar su fiel acero si me deja escapar por un simple instante. De sus manos abogar devoción -la sentencia de lo onírico-, ese atino alejará mis tendencias y no habrá Estrellas.

soy la llave soy mis lágrimas la tinta, Enemigo te debo todo pero,... soy la jaula, mi querido, y perdiéndome o errando, ¿dónde descansarán, éstos, mis restos de palabras que te evocan? #3libras.


 'Fade into Dark' by Esmahan Özkan

Eram quod es, Eris quod sum

Posted on 21:52 by Tres Libras | 0 comentarios

así como el Tiempo
sus consecuentes y consecuencias
esperarás nuevos días en sombras que bañan medianeras
bajo la Luna esquiva tras nubes de antiguos rostros
rostros horrendos sobre la aguja
rostros opacos, más
cada vez más;
belleza sobre la aguja
idas de ocasos turbios e irreparables errores
magníficas soluciones
vueltas
regresos
ojos límpidos de Sol y cegueras de medianoche
vueltas dando vueltas.

poco es lo que se podrá y pudo salvar
poco va quedando en ese girar
poco va importar a las nuevas novedades
a ese mareo.

como a piedra
viento y arena es cada paso
se erosiona el recuerdo los ojos el silencio
el cuerpo todo
los ecos de la culpa
la culpa y el ruido de la culpa.

en eso
se ejecuta la sucesión
la obsesión
la determinante obsesión
el reflejo nato de ver completa tu obra;
observa 
al Fin
su último acto:

contémplate morir. #3libras



*Tristania "Darkest White" cover art by Eliran Kantor. WolfSangel and other stuffs' by ME.

||sería más fácil, si fuera optimista, simple, y tuviera "amigos".||

Posted on 0:45 by Tres Libras | 0 comentarios

-alternando pánico con escape de Luna en Luna...

real es un concepto sobrevalorado fingiendo que llora que finge-finge que finge que también ríe y sobre ello arden los puentes que atraviesa mi utopía del rompecabezas completo; el pleno todo parece (parece) fingir. un cuerpo-un Sol, un cuerpo gélido al Sol; un cuerpo repleto de Almas en disputa por la Sombra, cuerpo que sueña-sueña el día que la Noche camine a plena Luz sin vergüenza por cada calle y cada mirada como si fuera normal; que cada mirada, vea lo que ve mi mirar.

-¿quién pudiera detener el sinfin de mis hilos sinfin detenerlos? #3libras.



Eso.

Posted on 0:18 by Tres Libras | 0 comentarios

seguís volviendo
y te tengo que decir que no estás.


soy la promesa incumplida soy el esperar en la inercia soy el llanto que nadie vio soy un Espíritu rodeado de escépticos, los cuatro jinetes que jamás vendrán porque nunca tuvieron que llegar, siempre cabalgaron por los mundos; soy la muerte de la muerte del Amor, el AMOR, y el amor de la Vida a la Muerte, soy el despecho sin sentido ante el HECHO, soy pasado memoria eterna indigna presente futuro incierto, y, NADA de todo aquello; la voz que susurra esa Verdad que no ejecutarás, el ejecutor los ejecutados todos juntos en fila pálidos cadavéricos tendidos en sangre negra y perforados, sus nacimientos, el guía que te pierde adrede en caminos bifurcados de Laberintos incontables y la Luz de los mañanas, la salida, SOL y LUNA, la espesa niebla que cubre la empetrolada’ Oscuridad que ahoga liquida los pulmones de los que escuchan los latidos de la Noche y distorsiona sus tímpanos con los ruidos del nefasto día del día del juicio, todos los días son un juicio de razones y las razones atinan al sinrazón a fin y cabo; soy el que aboga a que dispares, soy el dedo y el gatillo que tiembla en la mano del rencor y el perdón que baja el arma, soy los todos, la jaula el animal la llave las cadenas y el candado, Lobos devorados por corderos: la Infame Extinción; en rojo se baña el firmamento sobre cada esquina, rincón, cuarto, escondite o pozo, las profundidades que nadie reconoce en altura inexplicable, soy el ODIO de los ciegos del planeta más hermoso en paisajes y flores MAR montañas, las fronteras a las que nunca van a llegar cuerdos, su olfato que lo predice; vibran las vías de un tren que se aleja y resuenan las campanas lágrimas secas de los abandonados, soy el abandono, vivo el abandono vivo en abandono, soy encuentros ¿por qué no? soy lo que querés ser pero nadie te lo va a permitir, soy la posibilidad que se te abre al imprevisto, el salto de FE; soy el fluido que corre fuerte por tus venas al saber que jamás despertarás del rebaño que te dejó comatoso y el distinto sonámbulo que camina solo por la ruta lejana, soy los superficiales, y los que miran más allá de la materia, los ojos del Universo que ríen a tus planes que no son ni serán y el imposible que llueve las gotas ácidas de la belleza que no es la belleza que supuestamente esperabas: belleza es belleza es oportunidad-capricho es capricho; la fuerza que subestiman de lo jamás conocido, el alivio del dolor del alivio, soy..., 

¿qué sos? -pregunté, confundido, a esa contradicción frente a mi cama.
-ella contestó, mientras Yo no paraba de agonizar:
REALIDAD. #3libras.





Prozac

Posted on 21:09 by Tres Libras | 0 comentarios

Estados de ánimo... ¡UF! Dios nos libre de ellos. Nos llevan de acá para allá, nos retuercen, nos hacen hacer cagadas. ¿Cosas maravillosas?...y por qué no. Si me preguntas ahora, si, estoy re acelerado man, me como al mundo, te corro una maratón. En unas horas tal vez este tirado en un rincón... Ellos cambian nuestras opiniones, nuestra óptica, leemos distinto, sentimos distinto, nos cae mejor o peor esto o aquello, este o esta o aquel. ¿Cuantos “amigos” te usan de aspirina? ¡A veces me agradas tanto! Hoy te mataría. Mañana, de vuelta te necesito. Un superman volando como loco en el pecho de lado a lado... Te oí decir eso que desgarraba el alma, ambos lo oímos, yo opine desgarradoramente. Ahora filosofamos de vuelta sobre el camino del “optimismo”. Nos sentimos fuertes, allá en la cima de la colina de placebos. ¿Cuantas cabezas escupiremos hoy? La altura da para eso y nos tienta. Ante lo triste damos consejos vacíos y esperamos nuestro turno para hablar de lo bien que estamos hoy. ¡¿A quien hay que matar para seguir así?! ¿Cuánto durará? ¡Ohhh! Esperemos que el tiempo necesario para no sentirnos estúpidos después. ¡Caretas! ¡Pecadores! Si, soy uno de ellos. ¿Nos entendemos acá en el pozo?... claro que si. Cuando encuentre la escalera no se si será lo mismo. La búsqueda del buen animo hace del “valetodo” un arte. Esto está mal. ¿Esto está mal? No, está bien, me hace sentir bien, sigamos.... El alma pide y pide más. ¡Vamos a aplastar un corazón! La mira puesta solo en nuestro propio culo y le damos para adelante. ¿Cuántos cadáveres descansan en tu placard? Seguro que este no es el primero... ¿Cuánto cuesta el sol que te esta iluminando? ¿En cuotas? ¿El interés es alto? “Karma”, una palabra inventada por los resentidos. “Karma”, es tan real como las hadas. Espero sentado (bien cómodo) que te falte la mitad de lo que me robaste... ¡YO!-¡Yo!-¡Mío! Isleños. Egoísmo, eso es tangible, es la nafta que nos alimenta para seguir volteando cráneos en pos de la “felicidad”. Excusas, un poco de auto-convencimiento y ya estamos listos para meternos en el chiquero. Cerdos. Todo por “estar bien”. Estados de ánimo... ¿Cual nos tocará hoy? Que misterio. Que al pedo... Libre albedrío, no hay reglas. Nada nos detiene en esta cacería de buen humor. ¿La moral? ¿Los códigos? Seguimos hablando de “criaturas encantadas” que solo existen en los libros... Ya no se que está bien o está mal. No puedo decidir que me conviene más. De cazador a presa. Comiendo y comiendo como pacman hasta que nos coman a nosotros... Te amo-Te odio. ¿Te comprendo? ¿Hoy somos iguales? Todo depende....


Creo que dije demasiado... Sepan disculpar. Es el estado de ánimo.




#3libras