Los Sentidos Despiertos.

Posted on 19:32 by Tres Libras | 0 comentarios

“...De los predestinados al laberinto.”


Ustedes no quieren pasión, ustedes no quieren luz; pero tampoco quieren apatía, tampoco recorren el oscuro abismo; solo descansan bajo nuestra luna de quimeras, disfrutando el espectáculo ardiente sin formar parte de él. No van a llegar muy lejos, no van a dejar nada lejos; sus piedras solo rozan la orilla del inmenso Mar del que nosotros somos hijos; lanzan con debilidad, lanzan por lanzar, pero ajenos quedarán al venir del eclipse Total. Cuando Madre por fin cierre sus brazos, y en pleno cariño nos aplaste; sus nombres no dormirán en su iris, no formarán parte de sus cantos; ni olvido podrán llamarse cuando el sol desaparezca completamente en vez de esconderse. Somos sacrificio, somos nadie ante el percibir común; como lo esencial, como lo realmente poderoso, ello ejecuta sin ser notado, y afortunados los que han podido tocar nuestras piernas al baile de las luciérnagas, mientras todo nos caía alrededor. Un instante de epifanía, un dejo de dulce tristeza real; testigos de un Abandono Puro: Afortunados. No están realmente vivos porque nunca estuvieron realmente muertos; no corren riesgos, no escupen su dios al alba, temen castigos mundanos, hacen fila para recibir su número; nosotros somos todos y ningún número, somos “el eterno retorno”, somos desprecio porque sufrimos de amor, amamos el amor, nos mata, lo matamos, lo creamos, hace a nuestra esencia y lo hacemos. Los triunfos no se cuentan, es uno solo que mancha todas las innumerables derrotas. Cabalguen sobre nuestras negras alas, están invitados, nunca es la última llamada; siempre lo es. No hay día, no hay noche, no hay qué esperar, porque todo está acá y nada; se desplaza sin necesidad de movimiento, constantemente fue, constantemente murió, y renació. Cierren los ojos para ver mejor y sean nuestro sicario al notarnos. ¡Mírennos danzar al pie del cañón! Hemos de perecer cuando nos domestiquen, pero siempre hay uno más. ¡Mírennos danzar sobre el borde del fin del mundo! ...Están invitados... Bienvenidos sean al deslumbramiento. 3libras.


"LosSentidosDespiertos", arte digital 2012, por 3libras.



Quienes.

Posted on 15:42 by Tres Libras | 0 comentarios

"Clandestinos,
...a kilómetros de hoy."


El tiempo se escapa, el tiempo nos tuerce, el tiempo nos engaña, el tiempo me inunda y me confunde. Ángel mío: Me dijeron que cambie, me dijeron que escape, me dijeron que nadie es de nadie; no les hice caso y muere mi sueño... Pero juro que estoy bien. Caminando en círculo por los bordes de la angosta jaula, castrado, los colmillos han sido limados... ¡Padre!..: las cadenas me lastiman el cuello, pero juro que estoy bien, aún atado al silencio de la ausencia, el silencio de la no presencia del silencio, en lo que silencia todas las respuestas. Viajamos juntos hasta el fin del mundo del desprecio, del ya pasó; nada pasó, mi Eterno Compañero: Todo vive en mí, agoniza en mí, y en ciclos constantes nace en mí para que lo vuelva a ver partir.

Ángel mío, Padre, Eterno Compañero: Yo escribo para todos...
¿Quién escribe por nosotros?


Juro que estoy bien.  3libras.





"Entra en el sueño cálido, ven con nosostros. Todas las cosas están fragmentadas y bailan..." JAMES D. MORRISON

“MACEDONIO: El título es tan largo porque quiero volver...

Posted on 12:28 by Tres Libras | 0 comentarios

...al viejo estilo, porque quiero volver y no vuelve el mismo estilo mío tan mío, victima de la perfección y la metodicidad misma que quería lograr dejándolo así de libre. Como hijo que dejo correr para que aprenda de sus propios golpes y de sus golpes me deja. Como madre yo, madre que sueña con ese hijo siendo un mayor educado mientras lo deja que libre aprenda, y luego la abandona por una madre más joven, y esta vuelve a su antiguo hombre adulto padre de ese hijo hoy adulto, adulto él, como el adulto que la acaba de abandonar. Adulto como adulto soy, mi estilo, atraído a lo joven, dejando lo viejo me dejó. No les pido entendimiento, solo lluévanme el desierto unos minutos... He sido abandonado.”


De qué sirve todo esto, de qué los sueños, de qué estas tardes que he aprendido a odiar. Mientras el ‘Bla Bla Bla’ es la gota en la tortura china y mi pensar la cabeza flagelada, mientras me veo copiado en otros textos y remates que intentan una reacción de ‘¡güau!’, mientras los mientras son la pala que me entierra y no dejo de pensar que de qué sirve todo esto. ¿"Mientras"... suena parecido a "Mentira", no? No sé. Cómo diferenciar lo falso, si lo falso ya es la moda y el común denominador, cómo convencer al mundo de que no lo soy, de que no estoy ciego si nadie me puede ver-ver ya de lo ciegos que están todos. La coma frena el envión ultrajando el viejo estilo como bien lo dice el titulo, la coma, ‘la coma y la luz’ me decía un pedazo de corazón que se me fue; bueno, esta misma me ha dejado en la oscuridad, ¿qué dirías hoy de mí que soy puras comas? Pensar en el qué dirías también es mentira porque es creer en que los muertos a fantasmas venidos pueden pensar algo, pueden modificar algo en su ‘no estoy no soy no voy no se si alguna vez fui ¿quién afirma que existí?’. "Mentira", creo que vas a reinar todo el No-Texto; mentira-mientras-mentira, y no me atrevo a afirmar ya que no lo soy, porque me empuja la misma inercia, porque soy humano, porque soy como vos, porque soy lo que odio, y en parte-parte del problema en sí. ¿Cuántas veces dije esto? Las preguntas son el rey que se suicida ante la reina mentira que intentó e intentó pero muerta solo lo dejó en el tablero de ajedrez; si, cuando la reina muere el rey se suicida, así funciona el juego: No descuides a tu reina blanca, o la reina negra y su armada acabarán con tus peones y la matarán abrigándote en apuro a saltar al vacío de la impotencia de tu jugar de a una sola jugada y desplazamiento. La mentira y las preguntas reinando en mi cuadrado tablero hoy por la tarde-noche. Creo haber escuchado el llamado pero no lo atendí, luego habré de quejarme porque nadie llama, luego habré de quejarme porque no dejan de llamar, y al finalizar los llamados me quejaré de vuelta por su inexistencia; compréndanme (-eso que pedí que no lo hagan-), soy un rey obligado al suicidio por agotar y abusar de las chances de su reina de libre albedrío (aparente) y movimiento amenazante (aparente). Que entienda (lea) aquel que deba entender (leer), no estoy acá para sembrar claridades, ni yo mismo soy una claridad; que entienda el que deba entender, y vea como el nuevo estilo invade el antiguo; ya nada volverá a ser igual... "Rey soy, al vacío de una sola jugada", ya lo dije, por intentar complacer lo incompasible. Ya no lo atino en nuevos rostros. Me gustaría complacerte, me gustaría, lo juro; me gustaría poder comenzar un nuevo juego Yo Rey Vos Reina, me gustaría, pero ya no me creo capaz; no es pesimismo, ni siquiera creo que sea realismo, ni siquiera creo que SEA; tal vez -es- un simple decir, solo puedo decirte "perdón" en simple decir porque tampoco me creo capaz de cargar con el atrevimiento de TAL Palabra. ¿Que nos merecemos un nuevo tablero?...no estoy acá para sembrar claridades; supongo que si, supongo que si fuéramos un poco más sinceros a nuestras pasiones podríamos; supongo, que si aunque el miedo podríamos; "uno está donde quiere estar", esa es una gran verdad pero no la dije yo,..."no estoy acá para sembrar claridades"...ni verdades; no estoy acá y cada uno está donde quiere estar, ¿ven como todo encaja?, Ciegos: ¿ven como todo encaja?..Ciegos: No ven. Ahora estamos solos y ellos seguro que no, ahora estamos acompañados por nosotros en única persona-persona única, algo más de lo que ellos podrán tener, lo juro; ya dije ‘lo juro’ antes... “jurar dos veces es mentir”, pero in situ también dije que la mentira reina junto con las preguntas; in situ, puede ser que la mentira en esta mentira sea mentira; dije más veces la palabra "mentira" que "juro". O ambas dimensiones... Cuan enredado estoy,...ya no puedo retomar, converjamos a sedarnos como a toda criatura salvaje a la cual se quiere emancipar pero no matar, después morderemos los barrotes que nosotros mismos creamos como de costumbre; nos dejamos del lado de la jaula incorrecto, mi amor, siempre-siempre. Intentando volver al viejo estilo sin poder... Porque ya nada volverá a ser como era. Cuánto más oscuro se puede poner el día, ya ni es de tarde, ya ni es de noche, ya no, ya que no sé ni por donde iba. "Cuando la Reina muere, el Rey se suicida". Lluévanme el desierto unos minutos, pero no les voy a dejar un remate para el: ‘¡Güau!’... No les voy a dejar claridades. ‘¿Perdón?’ 



por3libras.


Macedonio Fernández (1874-1952). Sus formas inspiraron a este texto al verlas en mis formas antiguas, sin haber tenido yo conocimiento de su obra en ese momento. Leyendo parte de mis escritos viejos, vi fragmentos de su manera de expresar. Les recomiendo la lectura del poema "Elena Bella Muerte". Si no se marean al quinto verso, va a ser el poema más hermoso que hayan contemplado. Dedicado a su difunta mujer, el juega con el hecho de que la muerte no se la llevó, sino que volvió a la infancia, y escapando así, la dejó con él para demostrarle que ningún miedo hay que tenerle,... si una niña la pudo burlar...
(Eso, una vez escrito fue escondido por el mismo Macedonio en un frasco en la pensión de un amigo, y descubierto muchos años después.)

-“Duerme.”-

Posted on 20:43 by Tres Libras | 0 comentarios

Alguien dejó el gas abierto; la sonrisa es mía, el corazón del niño; y el techo, gotea colores derretidos de cuadros ultrajados por su lluvia en seco. Alguien dejó el gas abierto, no hay llama. Los labios morados que se hunden en la cama son míos, la mano increpada del niño. Sin retorno, una nebulosa somnífera, invade cada cuarto y golpea como mosca su hermeticidad. La mirada cae primero, los brazos después, los días no vendrán, no, ya no. El gas está abierto; Hombre-Niño y del revés, tiempos a erradicar. Las mascotas fueron liberadas honrando la Nobleza; los quienes, se quedan como esculturas que inhalan, siempre pudieron pelear, siempre pudieron ignorar, siempre pudieron escapar; a esto no van a escapar: El gas está abierto sin llama. La quietud es mía; en el patio, los animales son del niño que movió la perilla. Todo queda en blanco, es blanco, no es blanco, es y no lo es -nadie salva-. La inocencia apronta acordes y sus criaturas bailan esas notas, esos sueños; bailan bajo la luna joven. No hay aviso de mi parte, el silencio es mío, el corazón ahora es mío; lo robé para ayudar al niño que me purifica con su perilla. Cuál aspecto, como si importara... El Gas está abierto sin alarmas, y Todo huye en Nada; Nada queda acá y Todo corre fuera; adentro, sellado, se duerme lo que debe dormir. El hombre cierra sus párpados, el niño se libera. No es tan fatal, es solo imaginar que el principio mata el final... para variar.


-3libras.