Apuntes

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Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #2994/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; Noviembre, Martes 14, Año 2017:


Honor thy Father

Las mañanas, antes hermosas, andan doliendo; el plasma repite una y otra vez a la chica cayendo del tren y ahora, tantas vueltas le dieron, que al final parece que va a terminar por "ser su culpa"; un pasquín sobre la mesa da editorial a la carta de turno, mentira, mentira, mentira,... Plata. En el mareo entre una cosa y otra, muerte, choques, borrachos, discursos, discursos de sabiondos, cuerpos que van al vender de la publicidad, atraviesa como espada al transe una voz: "Este es el mejor mate del día" -hay mucho silencio, es lindo, si.- (se debe responder, anque' mentir, nadie tiene la culpa de la calesita ajena) "¡Qué silencio! lastima. Yo escucho al silencio; no te puedo escuchar a vos, pero escucho el silencio." ...y la poesía fluye ahí, en la simpleza de unas manos poniendo yerba, acomodando la bombilla, y un suave dolor, una melancolía sin más. Todavía algunos pueden criticar, juzgar una vida (perdida o resistiendo) ¿cuál es el tupé? son pedazos de cosas que hacen a un todo que creemos comprender, dar nota o sentencia pero ni la misma puede, y 80 años son un aleph. "Leoncio, ya saldrá un tiro pal' lado de la justicia", repite y repite. No lo vamos a escuchar papá, no es como tu silencio... y es como el silencio, el de los "justos" modernos. 


////FIN DE LA ANOTACIÓN////



Tiempo de Gracia

Posted on 1:41 by Tres Libras | 0 comentarios

Caminé sobre el Océano para limpiar la sangre de mis pies, sin amarres ni excusas, en un Mundo de Sombras; busco retornar mi Alma a la montaña, este viaje es a través de la mente, la tierra tiembla y se balancea… El Dios de la razón me quiere, cuan grandes son sus mentiras. 



Anemia

Posted on 22:04 by Tres Libras | 0 comentarios

Triste, triste al lado tuyo, los planetas, las estrellas y cometas, la respiración, el aire artificial, entera una visión del mundo, los abismos programados, calculados, y montañas de números, triste, triste al lado tuyo. Al lado tuyo, triste, triste el Mar en una imagen diferida, el cielo de cortinas, las manchas en la vista, los días que sepultan horas que sepultan días para nada, tumbas escritas, gritos en lo escrito, todo escrito-no hay voces: todo ha sido escrito, lágrimas icónicas, sonrisas de cartón, y, aquel viejo aullido, triste, triste al lado tuyo. Convenientes formas del pensar, la jaula se dio vuelta y el Animal quedo por fuera... pero, triste, nada hace. Elegir cuál verde es más "hermoso", no tan verde, más frío, no tan frío, mejor le quitamos TODO el color, y ante esos rostros monocromáticos que no son rostros ¿Cómo te voy a reconocer? Verdad que NADA es Verdad, Verdad sintética, Mentira, triste, triste al lado tuyo. 



Magma.

Posted on 21:58 by Tres Libras | 0 comentarios

esquivándole los ojos
a una mañana en la que sentí 
sería la última vez.


donde se ocultan las cosas sin sentido y el poder que les hemos dado, bailan estas nuevas épocas; un nido oval estéril el cual nada desprenderá,... e igual esperamos. fruto inútil, no serás alimento, no serás semilla o futuro; llovemos a pesar, con empeño, nuestras "sabidurías": compartimos pan de hambre, con orgullo ignorante lo compartimos. cuál obra darán punta los destinos a estas alturas, un filo de alivio, conclusión, si no importamos de la forma, cualquiera, en que nos vean. y el dedo ahí, lejos de ayudarnos, en el atril, anular de los dioses del Fuego falso, conserva la capa, señala su razón al sin razón con éxito y, en altruismos de razón, congenia con los suyos. hay aplausos y risas de pesadilla. el impugno titán que el hombre ha creado de sus quimeras y creencias de conocimiento y progreso, el nuevo mesías, que nada produce, vomita más mesías que nada producen en mandalas interminables que cubren los cielos. la Noche se ha posado eterna y quema como el Sol del mediodía; pero no se acaba la función, se abren más y más inútiles aristas, el narrador atrapado en medio, testigo impotente del horror, ve llegar la hora, ya nadie escuchará o creerá sus relatos, debe dejar caer la pesada corona; un simple vacuo eslabón más que desaparecerá por mal propio en bien de un todo. ¡estalla! para que nazca aquel realmente fértil, hemos fracasado ¡explota! explota de una buena vez y desnuda el orbe, la página en blanco mostrará el buen camino, explota y quítanos del medio, barre el desastre de nuestro trazo que ya ha sido, da por igual supuestos intrascendentes y destacados supuestos, nuestro momento desaprovechado tiene que acabar ¡explota!... los ciclos muestran extinción, purga ahora. la montaña debe rugir, es tiempo del León, los Lobos deben morir. #3libras.