REQUIEM

Posted on 15:18 by Tres Libras | 0 comentarios

Viajaban los aromas de su última cena por el viento; y entre la bruma del tabaco, las risas y los bailes:
El gentío, se alimentaba confiado.



Dentro de la boca de un muerto
viven millones de larvas que sueñan
sueñan el cáncer de alguien más
y sueñan sus sueños.

Bajo la graba
yacen manos
yacen pupilas apagadas que
reflejan las espinas de un clavo mal golpeado
¿Qué es lo que dicta su canto
el canto del hueco de otro cráneo olvidado?

Cuan lejos le queda ahora el cielo
lo Puro jamás se pudre como sus huesos.

Su sangre coagula en sólido negro bloque
que imita la forma hinchada de moscas por nacer.
Madera y hombre se van fundiendo en uno
"hombre mancha en la madera"
penetra la madera
y se adapta al -ya no más-.

No existe pago
no tiene precio
no está a la venta
es inalcanzable
es inalcanzable sonreír para sus dientes.

El Recolector nivela:
todos por igual de alto
todos por igual de ancho.
El Recolector insobornable
de un pálpito manso
y un andar de sombras de bosque
se mueve entre los quienes/sus ‘diferencias’.

Dentro de la boca de un muerto
vive esta larva que sueña, y piensa:
Cuan poco valen tus medidas
cuan poco vale tu pie en tu montaña
cuan poco sos/son
SOMOS;
un final de olor a flores muertas, y...

(la gran recompensa)


NADA.



 
#3libras


Imagen: Mikhail Mendelevitch

SIN Remordimiento.

Posted on 18:32 by Tres Libras | 0 comentarios

Se pone de pie el Lobo y se aleja de la fiesta.
La fauna lo ve partir sin poder oír su voz, ni apreciar sus ojos.
Sobre la mesa, solitaria una nota:



"Yo me voy de un lugar
sin mirar atrás
como aquel que se va
para jamás volver.

Puede no haber sido el peor de los sitios
lo más incomodo que he usado
lo que nunca me hubiera querido cruzar
una mancha;

es el simplemente irse
sin más
ni ahogo
irse.

Abandono de oficio y práctica
lejos de la consideración
-de tanto en tanto-
lo que dejo abandonado;

porque nunca se puede saber
si es uno
o el lugar el que lo abandona
a uno." 




#3libras



Planetas/Idiomas

Posted on 21:27 by Tres Libras | 0 comentarios

yo no soy un músico
yo no soy un diseñador
yo no soy un manipulador digital
yo no soy un artista
yo no soy un estudiante
yo no soy un estudiado
yo soy un "profesional"
yo no soy un "nada"
yo no soy un hombre culto
yo no soy un hombre inculto
yo no soy un 'hombre'
yo no soy una 'mujer'
yo no soy un padre
yo no soy una madre
yo no soy un hijo
yo no soy un hermano
yo no soy un consejero
yo no soy un sordo-mudo
yo no soy un iluminado
yo no soy una laguna
yo no soy un caminante
yo no soy un conductor
yo no soy un amante
yo no soy un anacoreta
yo no soy un adicto
yo no soy un abstemio
yo no soy un corazón
yo no soy un descorazonado
yo no soy un alma
yo no soy un desalmado
yo no soy un espacio lleno
yo no soy un espacio vacío
yo no soy un noble
yo no soy un plebe'
yo no soy un pobre
yo no soy un rico
yo no soy un enamorado
yo no soy un odio
yo no soy un Amor
yo no soy tibio
yo no soy un témpano
yo no soy un raro
yo no soy un 'normal'
yo no soy un crucificado
yo no soy un hombre de fe

 
 
 
...es que (y aunque deba aplicar
palabras de su lenguaje -desaprovechosamente’-
para vuestro correcto entendimiento)
de ustedes es característico el decir:
"YO- soy UN soy -YO".




#3libras

Thinking of YOU

Posted on 21:53 by Tres Libras | 0 comentarios

Yo el metal penetrante
tuyo el impulso
en la danza eterna de estos 
nuestros mundos. 


Las distracciones no me llevan a olvidarte.
Las distracciones no me llevan a dejar de pensarte.
Las distracciones no me ocultan del ansia de tus manos
de tu vida por tus pasos, de tu cara en cada transeúnte
en cada retrato melodía cigarro,
brillo y altura.
Las distracciones no me alejan de tus lunas
y no hay persona que pueda desviar el capricho
de mi mente a encontrarte por cualquier motivo
en cada latido
sueño...


en el cristal de todos los ríos.




#3libras


Imagen: Lorenzo DiFolco 

Criaturas Nocturnas.

Posted on 21:44 by Tres Libras | 2 comentarios

A Celes.



Y si morir costó encontrarte
cuántas muertes he de adeudar ya.
Queman los pasos que recorre mi alma en dual
por el camino al cadalso de no poder tocarte aún
...Pero estás dentro...
Ahora te pienso
dibujo tu forma en el plasma
me abrazo al viento
lo sostengo con fuerza, siente miedo;
tu valor supera al del viento
tu valor supera incontenible el centro
tu valor supera el truco de la niebla
tu valor es el valor que con tanto poder retiene el vuelo de las hojas;
tu Valor:
mis brazos.
Qué de mí que no encuentro razones que se te asemejen
qué de ambos si ya te tengo cautiva.
No existen los bellos días de los otros y sus días;
la Luna es nuestro sublime Sol.
Un universo que creé para ambos
ahora, es tu universo que puedo compartir;
en él, nada vive si se escapa a tu atención
nada existe si no roza tu sombra;
sobre mi Luz
tu sombra el alivio al calor de mis quimeras.
Deja de latir a tu dominio lo que creí indómito
y se asemeja más a mi jardín este lugar.
Sueña
distingue los aromas
y... sueña.
Se atraviesan como espadas nuestras pieles animales
sueño.
Se funde en un solo elemento la melodía del castigo, rindiéndose a tu hermoso silencio
sueña.
El rojo nos mancha indeleble, nos difiere a las costumbres mundanas;
tantas manos, tantos cielos, tantos tan llenos de nada.
Tomo por sorpresa tu espalda y en pleno instinto predador
devora tu pasado mi boca para que siempre seas hoy
y tu boca se devuelve
se alimenta del fantasma de mi olvido
tus labios engendran mi sosiego, perfección;
sueñas
sueño que sueñas:
PERFECCIÓN.
La química de los ángeles me fue revelada en tu ir
y genera la alquimia de sentirte viva
en mí
a tu manera viva en mí
vive mi vida en tu vida por tus días
y en esa vida, con tan solo vivir:


Es solo nuestra la Noche.





#3libras




DISTANCIA

Posted on 13:56 by Tres Libras | 0 comentarios

En el nido de los cuervos,
la cabeza trepanada:
El Lobo aúlla,
le temen los barrotes de su jaula.
Encendido canto la canción de que ya no estoy solo
(mis criaturas gritan silencios con saña,
silencios de espacios vacíos,
con saña, me muestran el espacio vacío.)
Mataría por tocar (y acallarlas) la ausencia de la ausencia
que está en esa estrella lejana;
tengo el cuerpo partido al medio:
Uno acá (como siempre)
otro en su fuego que solo a mí no me quema,
en su tibio,
tibio.
El Lobo aúlla enojo,
se encrespan los barrotes;
cuánto más,
cuánto más,
cuánto más...
¿cuánto más lo podrán contener?
Pagará,
pagará el Alma por su par:
Nada concluye sin un efecto.
En el nido de los cuervos,
cavidades encostradas,
húmedas, pútridas,
y manías de animal maltratado
luchan por volver a salir;
mientras el día (ajeno) danza sus costumbres,
la noche (como cuchillo) danza sus costumbres:
Ellos apelan a una distracción
que no me fue dada;
ellos y solo ellos,
para ellos y por ellos,
solo ellos.
La tierra gime en la herrumbre,
en el óxido del frío metal,
en la vejez prematura;
ustedes no son mis hermanos,
ustedes no buscan,
su mundo ya no es virgen,
penetrado en la impura comodidad de los carteles:
gime,
le gusta pero no;
le gusta:
gime.
Camino ese llano que no es mío,
camino, camino,
camino;
con los pies jamás llegaré a mi estrella límpida,
...y enloquezco:


La jaula ya no da más.




#3libras



Imagen: "SadSonata" by Kinga

"Y a mí,... ¿quién me lo explica?"

Posted on 4:38 by Tres Libras | 0 comentarios

...A los Mensajeros no reconocidos.



El vaso cae y la gota rebalsa
golpea la mesa y se apura por los bordes
siente el piso
sus grietas
adentra en sus cavidades
y continúa bajando
se mezcla a tierra
se depura en mineral
vuelve al foso
e intenta atinar a un nuevo recipiente
otra vez.
Fue mar
fue río
fue lago
charco
nube
alivio del Sol
vapor
precipitó
fue alimento
fue
regresó;
pero siempre está cayendo
otra vez
derrapar es su destino inevitable
afortunados los árboles que ayuda a elevarse
afortunados los sedientos quienes empuja a caminar más lejos
y los paisajes que baña de cuerpos de montaña de azul.
Poco es su tiempo de partículas que atraviesan el todo
poco es su júbilo de volar sin sentir las cosas
poco, y repentino vuelve el destino
irreprochado'
ineludido'
aceptado
por su naturaleza, de volcar.
No hay quejas
algunos crecen, otros se tumban para que sobre ellos crezcan;
una pieza más del engranaje universal
poco especial
o especial según los caminos
y sus quienes
la conveniencia
y las convergencias.
En condena para liberar
puede que sea horrendo
o no
pero nada dirá.
El lenguaje condena al reproche
a la introspección para nadie
círculos y círculos
en una orilla siempre bañada borrándolos
lo sé
ella lo sabe, nada dirá;
yo, indiscreto de locura
y aunque sea inútil hacerlo...
Digo:

gota soy. 


#3libras




Vértigo

Posted on 22:08 by Tres Libras | 0 comentarios

Del gusano a la mosca del niño a la tierra
en un solo jirón de los eones indiferentes.
Lo pálido de este amanecer y en un segundo el Sol
en un segundo asciende un dios en un segundo nada
todo en ese segundo todo.
Las vigilias poco cuentan si todo es vigilia casta
de los errantes bamboleos de sus viajeros mudos
se viven historias que no se relatan e igual son.
Los vientos nos empujan
y en islas poco pensadas naufragamos una débil vida;
todos los anillos de la mano izquierda de la soledad
todos sus nudillos que golpean la cabeza de los lunáticos
frustrante es verse horrendo cuando ya es bello un simple andar
aunque nada, aunque todo, nada buscando una ausencia más:
el gusano se alimenta de lo irremediable
la mosca vuela entre los futuros buscando idos
el niño ríe sin consciencia

la tierra muda y áspera
espera.


#3libras


.INDIFERENCIA.

Posted on 12:28 by Tres Libras | 0 comentarios

El frío camina tras sus pasos.
Flores cortadas muertas
puestas
en un pintoresco jarrón muerto.

Nada del todo en alguien
todo de alguien a nada
TODOS
uno.

Ojos
y lo bello
bellos ojos
cosidos.



#3libras


Imagen: 'Indifference' by Kanashii Hito

Esconde

Posted on 12:17 by Tres Libras | 0 comentarios

Las máscaras que ocultan
las máscaras que ocultan
otras máscaras

Aparente es el ángel inmaculado
porque aparente es lo que vende
Se pudre por cálculo
en el negocio de ofertar nueva apariencia

Los velos no me cubren
soy un demonio concreto, carne viva

en la belleza del centro de lo horrendo
en lo mágico de paisajes desiertos
nuevas texturas se desnudan a mis dedos.
(El punto de lo que aprecian no tiene punto:)

Efímero es el gusto de los nuevos astronautas
cuantas máscaras ocultan sus adoradas máscaras.



#3libras


Imagen: David Ho

El Destino de la Ceguera

Posted on 12:01 by Tres Libras | 0 comentarios

¿Dónde es que van?
No veo las velas
¿Dónde es que van?
Sin naves, ¿Cómo se llega?

El volatinero reparte con vértigo su pensar
distracciones simples como un cesto a pasos de él
Piernas que vienen que siguen
a oscuras arrojan, descartan sus acrobáticas formas y


¿Dónde es que van?


#3libras


Imagen: 'Blind' by IAN FIELD-RICHARDS

Sentido

Posted on 11:52 by Tres Libras | 0 comentarios

Un frasco, tornillos
algunas herramientas
mi par de manos

Nada de eso sirve

Un frasco ante el fino arte
de aceptar lo que hierve en la sangre

Por la esquina se escuchan gritos
es que se ha secado el foso y todos corren sin razón

Nada de eso sirve

Un frasco...
¿Cuántas cosas entran en un frasco?

De estar menos anestesiado
guardaría algo importante

Salvarlo de los otros
pensar en rojo

Nada de eso sirve

Un frasco y yo
no nos ponemos de acuerdo

y el circo deja la ciudad
y algunos persiguen la caravana

Nada de eso sirve

Nada, cuando cometes el pecado
el error de darte cuenta que...


Nada de eso sirve.



#3libras


Empty Rooms

Posted on 11:43 by Tres Libras | 0 comentarios

Cuan vacío se siente este Mundo
cuando uno a dejado de querer comprenderlo.
Una cuña copia las notas que servirán como responso
del canto de unas sirenas
que guían mi barco hacia las rocas.
Irreversible fue
fue y se tornó irreversible
irreversible fue;
cuan vacío se siente este Mundo Irreversible.



#3libras


Imagen: 'He was Tired...' by M. Karimifar

Otro día de desfile

Posted on 14:26 by Tres Libras | 0 comentarios

Qué más puedo yo hacer para mantenerlo
qué tan grueso es el cable que me une a la vida.
A cuenta gotas el reloj me atraviesa y canta su melodía añeja
de suave olor a brea de verano y muertos bajo sus alas.
Lo que me aleja es lo que más me distingue: Mi cuota de inmoralidad
el polvo bajo la cama y unas fotos en una caja que no sé dónde quedó.
Siento no haber nacido el día en que me conocí
siento mucho no poder aconsejarte mi pequeño ángel caído.
Siempre se está haciendo tarde cuando el rigor nos quema.
Más de la nada en los dedos en las teclas de la urgencia
más de lo mismo porque recorrí de punta a punta este universo
y aún no he encontrado una razón que amerite el movimiento continuo.
Espero y esperar me hace más senil mientras las jóvenes se divierten
se divierten contando sus vicios de madrugadas en las que nunca fui más que una excusa
el megáfono de sus oscuros secretos, de sus juegos clandestinos y sus traiciones dignas.
Nada me han dejado, y nada me dejaron mis ancestros, nada de nada de sus pasos asustadizos.
Me han dejado...
Entra el humo sale el humo mata el humo todo menos el ansia
se presenta la noche y si se pone más oscuro no va a haber remedio.
¿Cuándo llegará el carruaje que me busca
de caballos blancos de negro chofer y rápido andar?
Qué tan grueso es el cable que me une a la vida
su radar, el punto de encuentro inevitable al alivio.

ESTOY CANSADO.

Hoy se fuga de mí más vida y aún no he podido encontrar alguien que me ayude a verme al espejo.
Solo pido un cofre que habitar
un rincón en otro mientras descanso y me escondo;
porque las ficciones que he creado me superan en número
y tienen el deseo de aplastarme en su avalancha de insatisfacción;
no fueron leídas, no serán leídas, fueron olvidadas dentro de mí ausencia
condenan mi des-presencia mis propias criaturas que he vuelto incontrolables.
Se multiplican como en una reacción en cadena los espíritus de mis sueños
porque yo no duermo, porque yo no creo, porque yo no sé flotarlos, porque yo.
Qué más puedo hacer para mantenerlo
cómo se termina esto
cómo pude estirarlo tanto
¿CÓMO?
De preguntas corre el impreciso de hoy.
Cuanto voy a lamentar
que encuentres mi cuerpo
tendido sin retorno
habiendo deseado tu cuerpo
sin posibilidad ya de tu cuerpo
y vos deseando este cuerpo,...


ESTOY CANSADO.



#3libras

Imagen: "Tired of waiting" by Mostafa Hamido

Apuntes

Posted on 0:48 by Tres Libras | 0 comentarios

Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #1059/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; julio, domingo 29, año 2012:

Mientras las luces de fiesta, vomita en soledad su almuerzo. El depredador que no depreda, mientras transcurre la caza, echa fuera todo lo que quedó de la última vez. Hace tiempo que no corre, está cansado; hace tiempo que descansa, sus ojos se cierran y no sabe el por qué. Vomita, expulsa, la pregunta, y siempre la pregunta por siempre será -quién es tu nueva víctima-; aunque ya no importa, no importe, -quién es tu nueva víctima-. La plebe de cabezas ardientes facilita el trabajo de lo injusto. Mientras titilan las luces, luces de fiesta, el parásito, anida en un nuevo idiota encandilado. Por siempre y para siempre; casi como una condena...: ¿Quién es tu nueva víctima?


////FIN DE LA ANOTACIÓN////


Dados Nocturnos

Posted on 0:58 by Tres Libras | 0 comentarios

Grita un cielo pero no se pregunta por qué,
como de su azul profundo cambia al rojo del amanecer.
Los afortunados se encuentran y escapan a la Luz de la aurora;
quedan pocos guerreros dignos individuales y sin lanzas en el pecho.
La imagen quieta duerme en ladrillos encima de un cráneo que no supo olvidar;
¿cómo del futuro ha de ser digno sin construir nuevos castillos?
Y el dragón sediento que espera mudo en la colina,
allá donde los sueños se suicidan de tanto en tanto contarse a sí mismos.
¿Qué nos depara la noche? -se cuestionan los cuervos
a sabiendas de conocerla perfectamente;
Ella es de sus hijos y Ellos son sus criaturas terribles y puras,
el silencio no corrompe su teatro de sombras de espantos a los plebes diurnos.
¿Qué del sol sin sus contrastes qué de la blanca mortaja sin un huésped?
Se vacían las salas, las calles, los pasillos del laberinto, los cuerpos.
Alguien se desnuda en la pluma de un loco en la lujuria de sus ojos,
y nadie puede creer que se fue quedando solo y triste el universo;
se expande su vacío sin limites porque quiere morir con honor,
empuja los días en su carnal deseo de sirenas perdidas por las costas;
es muy grande para amar, es muy pequeño su añoro que nadie considera.

Todo esto en el hueco del iris de un niño que no se sabe adulto,
aunque nunca pudo ser del pasto del juego de madres y pureza;
es de lo que el viento lleva, de lo que pocos conservan observan;
nunca fue domesticado, ¿cuánto queda en él de hilos para remontar?
Como el cielo no se pregunta el porqué'.
No es afortunado.
Como la imagen está quieto.
Sufre la sed del dragón y muere con los sueños en la colina.
Es una criatura pura de la noche, es el espanto del ser diurno,
el contraste del sol, el cuerpo bajo la mortaja,
la soledad de los refugios y el universo, la pluma degenerada del loco.
Muy grande para amar, muy pequeño para añorar.

Es tan Real...

En Mí,
que Soy.



#3libras


'Hunger Game'

Posted on 8:30 by Tres Libras | 0 comentarios

...la mitad imposible... y nada, nada de nada... Página 11: ...tenía tanto ‘clonazepam’ en el organismo, que, tranquilamente, podría haberme bajado del auto en pleno safari y caminar por entre la Sabana sin sentir ningún tipo de estupor; pero el inconsciente,... eso es otra cosa, eso me pone justo en medio de los animales y su rugir, ya no camino tan tranquilamente por África. Anhelos,... son más peligrosos que dormir en la jaula de los leones, todo consiste en: anhelos y hambre, dos efectos que por alguna extraña y remota causa, me son difíciles de controlar, de hacer correr en mi tic-tac, aunque pastillas, aunque lo que sea... 3libras



“¿Y qué si No?”

Posted on 20:45 by Tres Libras | 0 comentarios

Oníria' ante las ausencias
y el penar de extranjero.


Sueño las piezas encajar perfectamente, todo en dominó exacto, y al Sol, al Sol brillar para mí como en todos. Luego vuelvo, vuelvo a ríos, mares falsos, la extraña latitud de lo oscuro, días bañados de asedia, la sed, tardes de corazones discapacitados, y el suave marchar asesino de los transeúntes en sus males cotidianos; la sordera universal, y el ruido de mis mundos.

Sueño el encuentro de los huesos y, a la luz azul, el ritmo de las formas que se deforman y crean una nueva criatura ante la belleza de la noche en sombras que ilustran movimientos que el instinto empuja a lo sublime; sueño música nunca antes oída, ritmo de unión, sueño música que nunca antes. Pero el rayo me devuelve, los pasos se hacen lentos, ya nadie me contempla; todo opaco al canto desafinado de las sirenas, el olor a humo, el apuro, líneas desperdiciadas, mentes lisiadas; vergüenza que me aleja y me aleja al caer eléctrico.

Sueño que me enredo en un sillón, sueño que te vuelvo, sueño que camino de la mano de las nubes; los edificios se derriten en un elipsir cándido, ansiolítico; al llano ya es todo cielo y acelero sin miedo a obstáculos solo de encontrar más cielo; me pierdo al firmamento donde nadie inventó el juego de llorar; pero, ¿qué es el abandono? No hay qué, solo un-ir. Y regreso al tedio, y las contras superan los pros en la nebulosa de no saber que traen los días que se apagan sin más. El hueco en el pecho, el deseo de los muertos, la jaula y el pasto quemado de un invierno nuevo en soledad vieja y repetida por el camino viejo.

Cuento almas que se tiran por la terraza:...Una...dos... ...

Y Sueño... y


VUELVO.



3Libras.



Διώνυσος Diônysos

Posted on 20:50 by Tres Libras | 0 comentarios

Alejado de los excesos, Dioniso es nada. Se elevan los buitres, derrapan las hadas, su cuerpo se pudre: La rapiña está servida. Penan los locos, festejan los cuerdos, las ninfas se mudan de bosque. Su mirar, triste, contempla nubes tormentosas que ocultan los rayos de Sol que podrían secar sus heridas, no precipitan las alturas para limpiar su pelo revuelto de cisnes negros, solo cae una limosna de bruma que empuja la ceguera: El cielo también le ha dado la espalda. Sacerdotes, insignias, generales, sabios, eruditos, literatos, hombres y mujeres simples, animales, mar y montaña, dioses paganos, héroes, amazonas, vírgenes de dudosa limpidez, niegan haberlo conocido. Sin Éxtasis es nada, y ante el tiempo, la nada, nada cambia, solo desaparece en nada. Venido a la tierra se muere a pedazos, de a poco, lento-lento, por preferir un solo corazón al millón que guarda bajo su pecho en yagas. ¿Quién aprecia su sacrificio? ¿Quién graba en piedra su valiente rebeldía? Devenido a una oscura cueva, nadie podrá ver como se le caen uno a uno los dedos. Llora sangre verde, Dioniso, y su amor no llega; ya no puede blandir espada para defenderse de las sombras libertinas, llora, llora porque antes lo supieron disfrutar, ahora solo quieren torturarlo. Fantasmas hacen troqueles en su espalda con sus uñas, sus gritos revientan los tímpanos que solían disfrutar de los jadeos. Ha perdido su poder, no hay vino, marchitan las uvas que su mano toca; está maldito en capricho, inmóvil al punto suicida, las campanadas de una nueva era lo dejan detrás, lo reemplazan por no cumplir sus tareas. Una congregación de ratas, hijas de la peste, vela el perecer de la deidad enamorada de la Luna. Muere de hambre, muere de hambre. No se entiende, ¡hasta los lobos dejan de adorarla para alimentarse! Llora Dioniso, ya nada tiene de Lobo,... (Y Duda:) ¿Ni siquiera es real su luna? ... 3libras.


"Ciudad Loquero"

Posted on 16:33 by Tres Libras | 1 comentarios

Puede que no tenga fin,
puede que vaya hacia ningún lado.
Voy.
Enlace

[Continúa de acá]...El cartel es claro:


“No me olvides nunca
si tenés la intención de comenzar a recordarme.
BIENVENIDO SEAS.”


En óxido sucumbe, los arbustos como animales de carroña buscan su porción, pero aún puede ser leído; aunque, no hay quién para prestar atención a las señales. El firmamento en profundo verde respeta las profecías de una vieja canción, y la tierra hace su parte, plagándose de formas vivas extintas. Su FINAL, marca el comienzo de otro. La tormenta no cesó al cruzar la frontera, y cada gota cae como si realmente importara en su individualidad. Aún la busca, con sus botas mojadas aún la espera, porque cree, por diseño, en las promesas; es tonto de molde, no de elección. Los sonámbulos lo llaman, ha aprendido a ignorarlos, igual con dolor, tal vez es la plaga de la ilusión que hizo su parte; lo lastima hacer sordos esos gritos, -puede que...- Esperanza, apestosa Esperanza: ha perforado sus oídos, ha pinchado sus ojos y ahí está, rezagando sus pasos de todos modos con sus gérmenes de culpa. A tientas llega al centro, de espaldas y rodeado de cuervos, se eleva el monumento que apunta con su mano en dirección donde, te dije, siempre me hallarías. Cuan lejos estoy, cuan lejos he quedado.

Continúa marchando, hacia el lugar del acuerdo, respetando su deuda... 3libras.


Fotografía: Luis Emilio Crespo

Apuntes

Posted on 22:58 by Tres Libras | 0 comentarios

Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #1032/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; julio, domingo 1, año 2012:

Y quiero ser escritor, y quiero ser humano.
Ambas cosas se disputan a años cósmicos de distancia de mí.

Tengo unas líneas, ni-siquiera son mías, que me empujan, me acompañan:

"un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo..."

Abulia, diagnosticó el especialista;
es que, -inútil- no combinaba con su corbata.


////FIN DE LA ANOTACIÓN////


Fotografía: Mauro Montagna

Apuntes

Posted on 14:18 by Tres Libras | 0 comentarios

Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #1022/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; junio, jueves 21, año 2012:

Perdido en los cielos, llueve y vuelve en sí confundido en la niebla. Pocos saben lo que es caer como un meteorito, una y otra vez y de nuevo precipitado al 'no sé qué', ser 'dueño único' de un cráter. Nada ha cambiado. Camina desesperado buscando lo que difiera, en la peste busca la cura, camina entre cráneos con marcas de pasos anteriores, camina en círculos buscando círculos. Sobresaltado, avanza contra el viento, y se rinde de cansancio viejo, arrodillado, ante las puertas de la "Ciudad Loquero"; de nuevo en la antigua ciudad. No puede afirmar haber salido de la pesadilla, solo un sentir de extranjero.
¿Dónde es que estábamos cuando te pedí que no me dejaras?

Quizá siempre fue acá.


////FIN DE LA ANOTACIÓN////


“Guiso de Chiflados.”

Posted on 21:07 by Tres Libras | 0 comentarios

“...y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.”
Julio Cortázar



...de Ciegos, y tuertos Reyes:
el guiso de chiflados. Si no hay Razón: NADIE tiene LA Razón.

Beber del pozo envenenado para seguir, seguir gobernando [1], aconseja un escritor común pero célebre. Yo sigo por mi lado, voy por mi lado que no es ningún lado y es que no voy,... no voy a llegar, no tengo donde llegar, no hace falta, y nací de lo que él llama “Veneno”.

La Maga y Horacio [2], por las calles de París, aún juegan a encontrase sin planearlo. Se abrazan junto a la fuente, NUNCA se dejaron,... y No lo harán: son Corazones Eternos de páginas eternas, de laberintos eternos que el tiempo no puede recorrer. No los va a avejentar, no los va a separar, no los va a sorprender, no los va a humanizar,...

EL Tiempo es la medida de TU Humanidad. TU Humanidad es la medida de tu finitud y la de tus Mundos.

Por eso vivo en sueños sin progresión lineal, en jardines interminables; despierto en la pesadilla y te veo. Me leés o no, o no me entendés o creés. Amanezco humano y con tu reloj. Los pocos me abrazan con su intriga; tuercen las agujas y NO van, buscan, embellecen mi abismo, y son de mi sentir...

Porque Yo no me enamoro de rostros; yo me enamoro de los exploradores, sus caminares y sus caminos.

Métrica, lógica, punto de llegada. Pretender eso acá, es intentar descifrar el color de mis ojos. De esa forma jamás me podrías conocer, es que no soy de las formas fijas, soy de la diferencia.

Diferente hasta parecerme y... de vuelta diferente.

En el cambio constante, no hay silueta que distinguir. NO HAY QUÉ destruir, Todo es Construir.

...de Ciegos, y tuertos Reyes:
El guiso de chiflados. Y llenan sus bolsillos los dueños de las ideas de los que no tienen ideas. Soy hijo de la Idea, pero no vendo a mi madre por centavos. Soy una gota que cae a un estanque,...

Ya no soy una gota: soy, al caer, un estanque. Libre, sin precio.

Pasen, o vuelvan al veneno, o ‘NoComprendan'. Beban, si solo se trata de eso para seguir.


Crean que Solo es ESO. Crean, que Solo es ESO. CREAR: solo es ESO. 3libras




[1] Hace referencia a -La parábola de Zedka-, que aparece en el libro “Verónika decide morir” de Paulo Coelho.
[2] La Maga y Horacio, son los protagonistas de la novela “Rayuela” de Julio Cortázar.



Apuntes

Posted on 19:35 by Tres Libras | 0 comentarios

Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #1000/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; mayo, miércoles 30, año 2012:

Sueño lavado y retorcido en piel suave e interiores tibios. Algo descongeló el hielo eterno, cae agua por el borde de la montaña olvidada. ¿Los espíritus tienen libido? Quién lo hubiera dicho. Lanegan, canta al repeat; hace horas que no puedo bajar. Efecto por cansancio a los vegetales en una criatura carnívora. Células de Leydig,... estragos, y otra vez. Quién...lo...hubiera...dicho. Siempre fui más de lo salado; voy por algo dulce.


////FIN DE LA ANOTACIÓN////


Imagen: Molotov "¿Dónde jugarán las niñas?"

EFECTO DE ARRASTRE:

Posted on 17:09 by Tres Libras | 0 comentarios

“Transitando un paraíso de amor,
o un infierno de locura.”


Rindiendo la cabeza sobre su manso pecho, montado al sube y baja de su palpitar, el ‘toc-toc’ en solfeo perfecto, ritmo, forma y espacios. Vencido en sus sueños sin culpas me voy, inocentes anhelos, ahí voy; sin pasado, futuro, ni presente, ni olvido, me llevo. Por debajo de lo creado, apoyo mi inercia en su infinito pelaje; entrego mis armas a la tibieza de los hijos de la memoria que habitan en él, y los genes que el transitar de los cambios jamás les pudieron mutilar. Una firma y un partir; un extraño alejándose en la niebla –me transformo- no hay alarmas en la lluvia de esos párpados –metamorfosis en aquellos ojos-, ni silencio más divino que las nubes de su instinto inmutable. Soy solo cabeza ante su cuerpo todo de acuerdo, soy solo nervio bajo ese precioso reparo del siempre estará. En la misma dirección me quiere arrastrar, me dejo arrastrar, se deja que me arrastre; comienza un día y jamás se apaga hasta el día; comienza sin pensar en frenar. El pasajero que no tiene valijas, sube al tren del no me importa quien soy; se quiebra el sístole, se quiebra el diástole, se arrodilla por no poder copiar las postas tan fijas de su partenaire, y late por dos el partenaire comiéndose al otro corazón. Soy un animal perfecto las horas bajo su cielo bombeando en mi lugar; piernas, brazos, embrujos, cero miedo: Una revolución increíble que nadie jamás podrá descubrir, con miles de ciclos, con miles de manos, con miles de alzados, que nadie-nadie-nadie jamás;... soy su único testigo, soy el silencio de su silencio; quiero. Por mí, respira, respira por ambos para el nunca, respira una vez más y cada vez parece la última por su entrega. Respira mientras me ausento. Respira por mí. Respira,...

Leo.



Fría como el profundo océano

Posted on 20:50 by Tres Libras | 0 comentarios

...Te soñé fría como el profundo océano,
y congelado estaba mi corazón al despertar...

Ya no me importa el color de tu pelo,
ni la corta falda que adorna tus caderas.
Ni la lluvia ni el tiempo, mojando esa voz que dejé fuera del recuerdo.



#3libras


Imagen: 'Cold as the Deep Blue Ocean'; arte digital, 2012, por 3libras

Apuntes

Posted on 17:07 by Tres Libras | 0 comentarios

Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #990/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; mayo, domingo 20, año 2012:

Domingo. Domingo de formas difusas, y opaco SOL que se esconde pronto; de mate amargo y regordetas amas de casa que recalientan el almuerzo para la cena. Domingo, y fútbol y pocas ideas. Amanece por la tarde y oscurece por la tarde, corto pero lento domingo; y en medio del humo, no sé cómo decírtelo,...(-Me gustás tanto-) No creo que vaya a decírtelo...

Jamás.

¡Shine! ¡Shine-shine-shine! (¿?)


////FIN DE LA ANOTACIÓN////


Artífice

Posted on 15:49 by Tres Libras | 0 comentarios

La anestesia no surte efecto. En el reinado de la idea, los medios se sublevan. De ser un dios,... de tener un pincel, del universo ser mi lienzo, podría pintar posibles las imposibilidades: Una simple gota inundaría el mundo, gigantes con cabezas que no conocen el olvido erguirían montañas en tu nombre, y lunas bajarían en dulces caricias, voces de una tarde de lluvia que por siempre será nuestra, idearía un quedarse, un quedar en el tacto de ropas húmedas, un eterno ahora; ahora es eterno de ser Comienzo, de poseer el paño en blanco. Y cuando veas un espejo que grite tu honor, y cuando veas un futuro de alas, y cuando el silencio te susurre hermosas nadas, es que ya seré Él; pinté las nubes y tu planear sobre ellas, pinté tu castillo de cristal, pinté ese reflejo para vos, pinté esa mañana del sol radiante y esa noche cálida de carretera abandonada, y el simple cuarto envuelto en brasas que rodean tus movimientos a ritmo, donde todo es un ritmo, es todo lo que siempre quisiste, lo que quise es tu querer; solo es abrir los ojos que parece tan fácil pero jamás puede casi nadie. De arrancar la venda, de alguien hacerlo, de vos hacerlo, yo seré el Creador. Cuando sientas que una mano acaricia tus matices, ahí estaré; cuando tus labios platiquen lo deseado y nunca confeso, ahí oirás mi voz. Solo es percibir el Todo-es Ser Todo, y en el paso de los días, los segundos que me alejan, nada brilla como esta visión que domino para poder invadirte en lo lejano de dejar de evitar volar. No extraño el llano, no extraño el antiguo girar, nada iguala el precio de contemplarte acá; la cordura por oírte, por ahogarme más en ese color que esgrime mi mano sobre el plano de la deidad que ahora soy porque nada es informulable cuando se domina la trama, cuando se acaba el ruido, el ansia, cuando ya nada más importa. Al tenerte seré Dios-de ser Dios podré tenerte. Ya no más a merced,... ya no. Seré una idea, soy La Idea:

Muere lo imposible, y los medios se sublevan.


Por 3libras.


Apuntes

Posted on 16:05 by Tres Libras | 0 comentarios

Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #973/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; mayo, jueves 3, año 2012:


Fumo un cigarrillo y quiero ser otro prendo otro y quiero ser otro y otro y otro. Se miente, se sigue, se olvida y otro y otro y otro. La vecina compró un portero eléctrico nuevo. Pensar que le pedí 100 pesos para pagar la luz y me dijo que no tenía. Fumo otro. Me engañó. Me engaño, me engaño vivo. Vivo. Y Vos... ¿Cómo estás?
(Suena Fito Páez...: “Dicen que ya no soy yo, que estoy más loco que ayer, y matan a pobres corazones, matan a pobres corazones.”)


////FIN DE LA ANOTACIÓN////


Apuntes

Posted on 14:05 by Tres Libras | 0 comentarios

Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #963/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; Abril, lunes 23, año 2012:

Entre gritos, alguien exclama: -Me clavo una tira de eso (señalando un blister de Rivotril®), y ¡me duermo con los lentes puestos!-. Culmina/remarca su frase (citando a José Martí): -Moriré de cara al Sol-. No hay respuesta de mi parte; acaricio la gata sobre mis piernas y sorbo el mate lavado. Es un día nublado... Creo.


////FIN DE LA ANOTACIÓN////




-Cerrá los Ojos.-

Posted on 15:41 by Tres Libras | 0 comentarios

"Te vi, una bocanada antes de sedarme..."


Se distrajo, precipitó en lenta marcha por las escaleras, y, en su caer, contempló cada cuadro, cada verso, cada moneda en el techo girando; girando las monedas o él. Volviendo al cuarto, se durmió en medio de una pregunta a través de la ventana, muy parecida a una escrita antes en el empaño de la transparencia, la diferencia fue está vez su palpitar detenido que ayudaba a comprender mejor. No (ya lo entendía), no era una pregunta, era una especie de afirmación dudosa de sus realidades y decía, a su mente roída, y decía y decía:

"Escribo para el que no lee,
leo para el que no escribe."

Se frenó en seco, descubrió su humanidad ante el espejo, viose demasiado regular, dos brazos-dos piernas, un cuarto de alma, un setenta y cinco por ciento de corazón (ahora sin función), y el mundo dejó de existir. ¿Cómo es esto posible? Repitió: ¿Cómo es qué esto es posible si sigo pensando? Simple: En un instante de remembranza, entra toda la historia del hombre, desde las cavernas, hasta los autos chocadores; y todo, todo esto está lleno de cavernas y autos golpeándose.

No tenía más opción que seguir, caminó por el desierto, buscando algo que se le parezca, desierto caminó por el desierto, desertando; al menos lo intentó. Vio a lo lejos un marchar que nunca tendría que haber vuelto a ver, y, mientras tanto: La escalera, los cuadros y las monedas, el girar de los versos, y algo que creyó sentir que pasaban por debajo de la puerta... ¡Alto! Cuánto más extraño tengo que manchar la hoja hasta que me diga: "Hola"... A continuar...

Como de gato era ese transitar a través, como de muerte era ese avance que nunca frena. Por los siete mares, por cada continente, sobre el cielo y en lo más cercano al centro de la tierra; y es que poco importa todo lo enumerado minutos antes del disparo, el fin siempre es el mismo, es el mismo. Entonces cruzar el globo, ínfimo cansancio exige si centésimas de pulsión pagan todo respiro, apagan todo respiro; todo el viaje en un chasquear. Una pequeña defunción, simple...

No están comprendiendo, no es un deseo, no es un presagio, no es un plan construidamente elaborado; no acreditan la opción entre medio: Que todo esto sigue ocurriendo sin final. Que todo esto es un -ahora y siempre-; que también es un corto suspiro a través de un cristal. Es ver un recorrido recorriendo el propio iris, sin poder recorrerlo nunca más. Por fin despertó.


Fue encontrado escalones abajo, joven otra vez, otra vez callado; sin más que decir que su propio cuerpo ahí, y ahí. Y cruzando las cortinas, ahí. 3libras




Curso. (cursE)

Posted on 2:34 by Tres Libras | 0 comentarios

El mundo sigue su curso, las manos siguen su curso, el listado de nombres se pierde en la niebla junto a esos ojos en el fondo de la niebla una vez más. Alguien escribió esto ya, alguien lo pensó y no lo dijo, alguien lo susurró en un abrazo, alguien nunca se atrevió ni a formulárselo: Estamos Solos. 3libras.


No importa.

Posted on 6:27 by Tres Libras | 0 comentarios

Alguien lo gritó en medio del templo pero nadie le hizo caso. El bosque se estaba por incendiar. Nadie le hizo caso como nadie nunca hace caso a nada nunca, y, finalmente, el bosque ardía en llamas altas como montañas e irremediable se rendía ante una naturaleza mucho más fuerte que su propia fuerte naturaleza. El fuego es purificación, el fuego es tangible, el fuego es verdad; el bosque es todo eso, pero depende de diferentes factores y diferentes tiempos para comenzar, vivir y trascurrir.

Las putas incendiaron esa naturaleza, los promiscuos, los habladores psicópatas, los poco fieles a su pasión, los de los abrazos por interés escondido, los de suave palabra que nada hace nacer, las substancias, el hambre desmedido, vos y yo esquivándonos por el camino, vos y yo sabiendo todo eso, vos, vos y yo; testigos mudos.

Un lobo quedó encerrado en ese infierno de calor y humo, un lobo aullando atrapado; un simple lobo que, simple: quiere vivir. El no inició el incendio, no al menos de manera directa y no de manera directa fue a parar al lugar más urgente, entre un árbol y las lenguas doradas; alto el roble contempla al lobo, alto el roble lo ve desahuciado e intenta consolarlo con sus palabras de alta sabiduría, sabiduría tan alta como su tiempo y como él mismo; esta vez va a hablar porque (sabe) es su última vez...:

–Mil años he vivido, mil años he crecido sin parar, mil años he callado. Todo lo que sé, todo lo que soy, todo donde estoy, todo lo guardado en mí, mi paciencia y mi estar en pie, mil años de SI, mil años de NO, -poder-; pero un solo toque de ese ardor, y cenizas quedarán de tanto. ¿Qué puede hacer un simple y pequeño mamífero, tan simple como los que iniciaron esto, para salvarse estando tan solo? Simple... pero aunque simple, te admiro, admiro tu especie, siempre están enamorados. De tener tus patas, correría, de tener tu capacidad y velocidad, correría, de poder sentir amor, correría. Cambio mis siglos y mi experiencia por tu amor y tus hábiles patas; pero es tarde, y cada cual es como ES, y como es-es en lo irremediable. Hoy tu corazón te va a ayudar, hoy esta madera sin corazón va a salvar lo que tanto envidia, te va a salvar por envidia, porque aunque sabio, uno puede pecar, y sabio como soy, se que solo uno de los dos tiene oportunidad y merece seguir. Lobo, mañana vas a latir por mi.-

Le aconsejó esconderse tras su gran tamaño, dejar que las llamas lo derroten sin llorar, y, al caer, un camino se abriría a su paso. El lobo aunque triste, había dormido numerosas tardes bajo la sombra de ese imponente y bello árbol, siguió a pie de letra el mandato, y así fue que sucedió lo profetizado: el gigante caía con honor y sin mostrar debilidad, y en su caer un sendero nuevo le brindaba al animal y a su corazón y a sus patas. Por todo eso, por todo el todo y el por qué de todo y su suceder tan injusto, giró la cabeza y dejó caer una lágrima aunque los lobos no lloran, árbol caído aunque los árboles mueren de pie, y lobo llorando; algo acá nos dice que la vida toma atajos impredecibles para continuar. Siempre en movimiento, siempre en constante cambio, siempre sorprendiendo, siempre quiere más.

Nada quedó del bosque, nada quedó del fruto. Todo quedó del bosque y del fruto en el bombear del día siguiente, como bien lo había dicho el roble: “Lobo, mañana vas a latir por mi.”.

Los ladrones incendiaron esa naturaleza, los vendedores de sueños falsos, los hijos de la apariencia, los hijos de puta, los adictos a los ojos, los adictos, los sucios baños y las sucias calles y las sucias habilidades usadas suciamente, vos y yo de manera indirecta, vos y yo tirándonos indirectas, vos y yo sabiendo todo esto pero mudos como las hojas quemadas del tronco quemado, YO, vos, vos y yo sin hacer nada, llenos de ganas de hacer algo.

Pero una flor crece entre las cenizas, en el espacio que quedó, el espacio entre medio que siempre queda al finalizar el desastre; una lágrima cayó con más fuerza que un árbol, y un descorazonado salvó un corazón. El lobo sigue enamorándose sin remedio. La vida sigue enamorándonos sin remedio en sus causas y efectos, y aunque “ellos”. ...


NUNCA VOY A DEJAR DE AMAR; no importa lo que hagas. 3libras.





Los Sentidos Despiertos.

Posted on 19:32 by Tres Libras | 0 comentarios

“...De los predestinados al laberinto.”


Ustedes no quieren pasión, ustedes no quieren luz; pero tampoco quieren apatía, tampoco recorren el oscuro abismo; solo descansan bajo nuestra luna de quimeras, disfrutando el espectáculo ardiente sin formar parte de él. No van a llegar muy lejos, no van a dejar nada lejos; sus piedras solo rozan la orilla del inmenso Mar del que nosotros somos hijos; lanzan con debilidad, lanzan por lanzar, pero ajenos quedarán al venir del eclipse Total. Cuando Madre por fin cierre sus brazos, y en pleno cariño nos aplaste; sus nombres no dormirán en su iris, no formarán parte de sus cantos; ni olvido podrán llamarse cuando el sol desaparezca completamente en vez de esconderse. Somos sacrificio, somos nadie ante el percibir común; como lo esencial, como lo realmente poderoso, ello ejecuta sin ser notado, y afortunados los que han podido tocar nuestras piernas al baile de las luciérnagas, mientras todo nos caía alrededor. Un instante de epifanía, un dejo de dulce tristeza real; testigos de un Abandono Puro: Afortunados. No están realmente vivos porque nunca estuvieron realmente muertos; no corren riesgos, no escupen su dios al alba, temen castigos mundanos, hacen fila para recibir su número; nosotros somos todos y ningún número, somos “el eterno retorno”, somos desprecio porque sufrimos de amor, amamos el amor, nos mata, lo matamos, lo creamos, hace a nuestra esencia y lo hacemos. Los triunfos no se cuentan, es uno solo que mancha todas las innumerables derrotas. Cabalguen sobre nuestras negras alas, están invitados, nunca es la última llamada; siempre lo es. No hay día, no hay noche, no hay qué esperar, porque todo está acá y nada; se desplaza sin necesidad de movimiento, constantemente fue, constantemente murió, y renació. Cierren los ojos para ver mejor y sean nuestro sicario al notarnos. ¡Mírennos danzar al pie del cañón! Hemos de perecer cuando nos domestiquen, pero siempre hay uno más. ¡Mírennos danzar sobre el borde del fin del mundo! ...Están invitados... Bienvenidos sean al deslumbramiento. 3libras.


"LosSentidosDespiertos", arte digital 2012, por 3libras.



Quienes.

Posted on 15:42 by Tres Libras | 0 comentarios

"Clandestinos,
...a kilómetros de hoy."


El tiempo se escapa, el tiempo nos tuerce, el tiempo nos engaña, el tiempo me inunda y me confunde. Ángel mío: Me dijeron que cambie, me dijeron que escape, me dijeron que nadie es de nadie; no les hice caso y muere mi sueño... Pero juro que estoy bien. Caminando en círculo por los bordes de la angosta jaula, castrado, los colmillos han sido limados... ¡Padre!..: las cadenas me lastiman el cuello, pero juro que estoy bien, aún atado al silencio de la ausencia, el silencio de la no presencia del silencio, en lo que silencia todas las respuestas. Viajamos juntos hasta el fin del mundo del desprecio, del ya pasó; nada pasó, mi Eterno Compañero: Todo vive en mí, agoniza en mí, y en ciclos constantes nace en mí para que lo vuelva a ver partir.

Ángel mío, Padre, Eterno Compañero: Yo escribo para todos...
¿Quién escribe por nosotros?


Juro que estoy bien.  3libras.





"Entra en el sueño cálido, ven con nosostros. Todas las cosas están fragmentadas y bailan..." JAMES D. MORRISON

“MACEDONIO: El título es tan largo porque quiero volver...

Posted on 12:28 by Tres Libras | 0 comentarios

...al viejo estilo, porque quiero volver y no vuelve el mismo estilo mío tan mío, victima de la perfección y la metodicidad misma que quería lograr dejándolo así de libre. Como hijo que dejo correr para que aprenda de sus propios golpes y de sus golpes me deja. Como madre yo, madre que sueña con ese hijo siendo un mayor educado mientras lo deja que libre aprenda, y luego la abandona por una madre más joven, y esta vuelve a su antiguo hombre adulto padre de ese hijo hoy adulto, adulto él, como el adulto que la acaba de abandonar. Adulto como adulto soy, mi estilo, atraído a lo joven, dejando lo viejo me dejó. No les pido entendimiento, solo lluévanme el desierto unos minutos... He sido abandonado.”


De qué sirve todo esto, de qué los sueños, de qué estas tardes que he aprendido a odiar. Mientras el ‘Bla Bla Bla’ es la gota en la tortura china y mi pensar la cabeza flagelada, mientras me veo copiado en otros textos y remates que intentan una reacción de ‘¡güau!’, mientras los mientras son la pala que me entierra y no dejo de pensar que de qué sirve todo esto. ¿"Mientras"... suena parecido a "Mentira", no? No sé. Cómo diferenciar lo falso, si lo falso ya es la moda y el común denominador, cómo convencer al mundo de que no lo soy, de que no estoy ciego si nadie me puede ver-ver ya de lo ciegos que están todos. La coma frena el envión ultrajando el viejo estilo como bien lo dice el titulo, la coma, ‘la coma y la luz’ me decía un pedazo de corazón que se me fue; bueno, esta misma me ha dejado en la oscuridad, ¿qué dirías hoy de mí que soy puras comas? Pensar en el qué dirías también es mentira porque es creer en que los muertos a fantasmas venidos pueden pensar algo, pueden modificar algo en su ‘no estoy no soy no voy no se si alguna vez fui ¿quién afirma que existí?’. "Mentira", creo que vas a reinar todo el No-Texto; mentira-mientras-mentira, y no me atrevo a afirmar ya que no lo soy, porque me empuja la misma inercia, porque soy humano, porque soy como vos, porque soy lo que odio, y en parte-parte del problema en sí. ¿Cuántas veces dije esto? Las preguntas son el rey que se suicida ante la reina mentira que intentó e intentó pero muerta solo lo dejó en el tablero de ajedrez; si, cuando la reina muere el rey se suicida, así funciona el juego: No descuides a tu reina blanca, o la reina negra y su armada acabarán con tus peones y la matarán abrigándote en apuro a saltar al vacío de la impotencia de tu jugar de a una sola jugada y desplazamiento. La mentira y las preguntas reinando en mi cuadrado tablero hoy por la tarde-noche. Creo haber escuchado el llamado pero no lo atendí, luego habré de quejarme porque nadie llama, luego habré de quejarme porque no dejan de llamar, y al finalizar los llamados me quejaré de vuelta por su inexistencia; compréndanme (-eso que pedí que no lo hagan-), soy un rey obligado al suicidio por agotar y abusar de las chances de su reina de libre albedrío (aparente) y movimiento amenazante (aparente). Que entienda (lea) aquel que deba entender (leer), no estoy acá para sembrar claridades, ni yo mismo soy una claridad; que entienda el que deba entender, y vea como el nuevo estilo invade el antiguo; ya nada volverá a ser igual... "Rey soy, al vacío de una sola jugada", ya lo dije, por intentar complacer lo incompasible. Ya no lo atino en nuevos rostros. Me gustaría complacerte, me gustaría, lo juro; me gustaría poder comenzar un nuevo juego Yo Rey Vos Reina, me gustaría, pero ya no me creo capaz; no es pesimismo, ni siquiera creo que sea realismo, ni siquiera creo que SEA; tal vez -es- un simple decir, solo puedo decirte "perdón" en simple decir porque tampoco me creo capaz de cargar con el atrevimiento de TAL Palabra. ¿Que nos merecemos un nuevo tablero?...no estoy acá para sembrar claridades; supongo que si, supongo que si fuéramos un poco más sinceros a nuestras pasiones podríamos; supongo, que si aunque el miedo podríamos; "uno está donde quiere estar", esa es una gran verdad pero no la dije yo,..."no estoy acá para sembrar claridades"...ni verdades; no estoy acá y cada uno está donde quiere estar, ¿ven como todo encaja?, Ciegos: ¿ven como todo encaja?..Ciegos: No ven. Ahora estamos solos y ellos seguro que no, ahora estamos acompañados por nosotros en única persona-persona única, algo más de lo que ellos podrán tener, lo juro; ya dije ‘lo juro’ antes... “jurar dos veces es mentir”, pero in situ también dije que la mentira reina junto con las preguntas; in situ, puede ser que la mentira en esta mentira sea mentira; dije más veces la palabra "mentira" que "juro". O ambas dimensiones... Cuan enredado estoy,...ya no puedo retomar, converjamos a sedarnos como a toda criatura salvaje a la cual se quiere emancipar pero no matar, después morderemos los barrotes que nosotros mismos creamos como de costumbre; nos dejamos del lado de la jaula incorrecto, mi amor, siempre-siempre. Intentando volver al viejo estilo sin poder... Porque ya nada volverá a ser como era. Cuánto más oscuro se puede poner el día, ya ni es de tarde, ya ni es de noche, ya no, ya que no sé ni por donde iba. "Cuando la Reina muere, el Rey se suicida". Lluévanme el desierto unos minutos, pero no les voy a dejar un remate para el: ‘¡Güau!’... No les voy a dejar claridades. ‘¿Perdón?’ 



por3libras.


Macedonio Fernández (1874-1952). Sus formas inspiraron a este texto al verlas en mis formas antiguas, sin haber tenido yo conocimiento de su obra en ese momento. Leyendo parte de mis escritos viejos, vi fragmentos de su manera de expresar. Les recomiendo la lectura del poema "Elena Bella Muerte". Si no se marean al quinto verso, va a ser el poema más hermoso que hayan contemplado. Dedicado a su difunta mujer, el juega con el hecho de que la muerte no se la llevó, sino que volvió a la infancia, y escapando así, la dejó con él para demostrarle que ningún miedo hay que tenerle,... si una niña la pudo burlar...
(Eso, una vez escrito fue escondido por el mismo Macedonio en un frasco en la pensión de un amigo, y descubierto muchos años después.)

-“Duerme.”-

Posted on 20:43 by Tres Libras | 0 comentarios

Alguien dejó el gas abierto; la sonrisa es mía, el corazón del niño; y el techo, gotea colores derretidos de cuadros ultrajados por su lluvia en seco. Alguien dejó el gas abierto, no hay llama. Los labios morados que se hunden en la cama son míos, la mano increpada del niño. Sin retorno, una nebulosa somnífera, invade cada cuarto y golpea como mosca su hermeticidad. La mirada cae primero, los brazos después, los días no vendrán, no, ya no. El gas está abierto; Hombre-Niño y del revés, tiempos a erradicar. Las mascotas fueron liberadas honrando la Nobleza; los quienes, se quedan como esculturas que inhalan, siempre pudieron pelear, siempre pudieron ignorar, siempre pudieron escapar; a esto no van a escapar: El gas está abierto sin llama. La quietud es mía; en el patio, los animales son del niño que movió la perilla. Todo queda en blanco, es blanco, no es blanco, es y no lo es -nadie salva-. La inocencia apronta acordes y sus criaturas bailan esas notas, esos sueños; bailan bajo la luna joven. No hay aviso de mi parte, el silencio es mío, el corazón ahora es mío; lo robé para ayudar al niño que me purifica con su perilla. Cuál aspecto, como si importara... El Gas está abierto sin alarmas, y Todo huye en Nada; Nada queda acá y Todo corre fuera; adentro, sellado, se duerme lo que debe dormir. El hombre cierra sus párpados, el niño se libera. No es tan fatal, es solo imaginar que el principio mata el final... para variar.


-3libras.



Agosto

Posted on 2:16 by Tres Libras | 0 comentarios

-Se me ocurrió mientras volvía de "trabajar", 
cruzando la plaza españa y mirando los árboles. 
Es bastante para una caminata; por eso me gusta caminar.-




..."Que alguien te espere", es un buen concepto para comenzar algo; "que alguien te espere al llegar", es un buen concepto al cual llegar. 

Yo te esperaba, te esperaba pero no como a un simple aditamento, complemento o sustento, no como necesidad, simplemente te esperaba, y así también me esperaba en el fluir. Fluir -si- porque, es muy bello fluir, fluir es un lugar donde no existen las agujas y los círculos numerados, fluir es y no es un lugar, quizá un estado del Ser, quizá una forma de vivir sintiendo tanto la vida que no hay manera de alcanzar a describir su caudal, solo se Es. Y así te esperaba yo, no por ser vos y si por solo ser vos... pero, "Vos", no un pasado, no un futuro, no un presente: Vos. 

¿Y hoy, qué me dicen los días? Los días no me hablan, ahora son ellos los que fluyen. Me he quedado quieto, quieto pero no en esperarte, quieto como un reflejo antiguo, una manía de algo hermoso. Sobre el mismo suelo mis pies, sobre la misma almohada mi nuca, mirando los mismos árboles mis ojos relajados como si aún hubiera algún vuelto en la nada. Sé que no te veré llegar, pero no puedo convencerlos de abandonar su contemplación, su pasiva contemplación.

¿Qué es lo qué puedo hacer? Los bolsillos en mis manos, y mi cabeza un sombrero volando sobre el amanecer que se hace tarde que se hace noche, que se hace abismo de madrugada. Fumando mis dedos uno tras otro, hablando sin hablar con todos-nadie. ¿Para qué el dinero? No puede comprar el escuchar, no escucho lo que me dicen. No puede comprar el sentir, no los Siento -siento tanto eso-. Y en las líneas que esbozo, manchas de mi ahogo, tampoco hay un canto; todo esto sabe a des-presencia, va a morir a la primera lectura del primero, y del segundo, y del tercero, y quedará atrás, detrás en ese inmenso fluir indescriptible como yo solía esperarte.


Ojalá que alguien más te espere así como yo te esperaba. Ojalá, alguien me espere así alguna vez... Ojalá.



3libras.



-Dibujo de: Susan Seddon Boulet

Confuso como un Héroe

Posted on 15:54 by Tres Libras | 0 comentarios

Tengo el celular apagado, el televisor apagado, la guitarra desafinada, la voz sin escala ni ritmo; los dedos marrones de nicotina, tres cigarrillos y un encendedor roto; una cerveza abierta en la heladera, una herida abierta, todas las ventanas cerradas, todas las ventanas que no existen. Me desintegro sin causa ni efecto... Vos te vas abriendo y apagando cosas, cerrando cosas, extinguiendo cosas, como un cuerpo extraño haciendo desastres dentro del sistema. Algo en mi pieza no se quiere escapar, algo no quiere entrar nunca más, algo me habla detrás de los altos paredones que he construido, y los barrotes y las extensiones gigantescas de nadas tan densas como el TODO (No funcionan los refugios anti-bombas)... Es el eco de un -"te extraño"-.


-Leo.



Carlos Schwabe "Mort du Fossoyeur".

DEEP

Posted on 16:42 by Tres Libras | 3 comentarios

Al final...
Cuando abra sus ojos esquivos el abismo, la dama sin rostro llegará en un abrazo, y con solo latir -al final- consumirá mis sueños maltrechos,  mis ansias, de la noche mis espectros. Traerá Paz, refugio, etéreas aves a la jaula que me encierra, y apoyo tibio bajo mis pies helados.

Sobre el final...
Al final, final. Final para mis secas lágrimas y al viento mi pesar. La dama sin rostro me llevará con sus manos hacia praderas verdes y florecidas. Desapareceré tras las puertas de un nuevo ciclo, pero no habrá soledad en ese suspiro.

Al final...
Lloverán ángeles en este infierno, se silenciará el lamento, forjaremos de él un nuevo cielo, me entregará sus labios y reiremos por dentro plácidos flotados de Deseo.
 
Sobre el final...
¡PROFUNDO! -exclamará... Por amor al buen arte. ¡TE QUIERO! -me dirá... Por amor a las buenas costumbres.


Y, al final,... La cura será el Veneno.  -3libras-





Imagen por: Seth Siro Anton*

Que no escuches

Posted on 16:25 by Tres Libras | 0 comentarios

Todo en Silencio. Silencio. TODO. Silencio. Silencio en la eternidad de ya no esperar NADA, silencio ante la imposibilidad de llorar los ciclos irremediables. Irremediable silencio donde nada es mío, donde no puedo cambiar. Es tarde ya en la eternidad, en la falacia de la misma frase, tarde en lo eterno donde no hay tiempos, en lo eterno donde por extenso se podría mutar hacia mil formas y obtener infinito. Infinito mío, es TARDE en el eterno silencio. Me dejó, algo me dejó tarde. Me dejó. Me dejó sus reflejos. Me dejó. Me dejó sordo y sin lágrimas. Niños hambrientos en mi ventana. Dejó.

Silencio. Dejó.

...Y no hay muerte más parca que el abandono. Abandono es la muerte de un Dios. -3libras-